A este tronco tan lleno de iniciales

El capítulo que se reproduce a continuación forma parte del número 8 de la "Revista Transfretana titulada Estrategias para el futuro de Ceuta",  editada por el Instituto de Estudios Ceutíes y cuyos ejemplares están a disposición del público. Los artículos han sido escritos por especialistas en cada tema y en este caso se presenta el primero de los trabajos mencionados.

Esta sección se ha recuperado para completar el estilo de la edición clásica, rindiendo tributo a aquellos poetas, hoy desaparecidos, que demostraron que la poesía encaja en cualquier formato y que se integra entre contenidos de información, análisis y opinión constituyendo parte de ellos desde la óptica creativa y contribuyendo a la variedad inherente y anhelada de una publicación de prestigio.

El título genérico está tomado de un poema del libro Contemplación de España de Luis López Anglada, “El poeta piensa en el futuro”: Tal vez estamos dando mucho fuego/ a este tronco tan lleno de iniciales. /Son alguna señal tantas señales. / Alguien empieza a descubrir el juego.

Mujer

Ni siquiera era un sueño. Ni siquiera tenía un sueño.

Ni siquiera con dieciocho años,

ni siquiera con el ámbar de octubre, ni siquiera en el declive de la sed.

Podría haber seguido el vuelo de las mariposas o el rastro vago de los luceros cuando llegara al azul, pero me lancé al vacío ciega de tanta noche y en los ojos negros se secaba el agua.

Sin manantiales, la soledad crecía los labios resquebrajados, mudos, sellados, vencidos por la fuerza, quedaron sin besos.

Faltan quince días

Los agorafóbicos síntomas están empezando a dar muestras de inquietud. Parece que se va a adelantar el plazo de condena como cuando se levanta un castigo al niño pequeño, por él, por su inocencia y por el sancionador, que busca ser redimido de la culpa.

Me asomo al balcón, testigo de mis palmas crepusculares, unos días, rápidas, como las de la señora mayor del edificio de enfrente; otras, huecas, casi flamencas; las más de las veces, sordas, ahogadas por la cifra en números y por la palabra “muertos” (“¿muertas?”).

Tras tantas jornadas de lluvia, hoy va a lucir el sol; la balaustrada me transporta a un escenario similar, hace cincuenta años.

Nunca me ha faltado la memoria, pero ahora, arrollada la existencia por tanto tiempo, empiezo a du- dar de la realidad de los recuerdos recientes, no de los lejanos. Esa niña que consideraban alegre, charlaba mucho y se reía, agolpaba la tristeza de su angustiado corazón en una lágrima nunca vertida que también contengo hoy. Me sumo al llanto de quienes se han encontrado con el luto de frente, pero sigo conteniendo y enjugando el propio, con los sentimientos cabalgando entre la resignación, la solidaridad y la comparativa supersticiosa que presiden, con generosidad e inteligencia, el comportamiento o el desinteresado sentido de la supervivencia.

Testamento

Por si acaso, es hora de hacer testamento. Mis bienes, si los tengo, la palabra, sonreírle a la vida como a un cisne, afrontar el destino como un accesorio, -el bolso, la bufanda, el revés, la suerte-, entregarme a la descendencia sin medida, con todos los quilates en el platillo, el corazón, bañando la lengua y la sangre, la sangre, la sangre, la contenida, la transferida, la derramada, al aire, al mercado o al papel.

Mis males, incandescentes, la salud, la impaciencia, el incondicional amor, las pasiones poéticas, la devoción versal, las deudas incumplidas, los sueños, los propósitos, los fracasos redondeando la frustración de la estirpe, el vídeo de la realidad prevista y traicionera, la decepción, el sinsentido, la niñez, a otra tumba o al fuego.

Y de algunos recuerdos, nada que legar, nada que añadir, nada entre la nada, mientras emerge la triste verdad de la inútil existencia entre el denso y fluctuante lago que ya ahoga antes de morir.