Sixto... ¡las fotos del arriado, cuanto antes, por favor

Y ahora, qué? Nos preguntamos los de El Faro (con esa duda existencial que solo corroe a los periodistas… vaya usted a saber por qué) ¿quién va al arriado de la Plaza de África este jueves? Y, a renglón seguido, la otra duda que cae inexplicable e irracionalmente como solo suelen sonar el inexorable doblar de las campanas… ¿y si no está Sixto Tabares, quién coño va a ir?

Pues sí, es cierto… ¿quién coño va a ir?
Cierto que eran otros tiempos, eras en las que los foteros eran alquimistas (en el más puro sentido de su término) jugando mágicamente con ácidos (demasiadas veces pasados de fechas) para los revelados, con forzado de las sensibilidades de los negativos, mediante kilométricos carretes comprados a granel y recargados con prehistóricos artilugios y con cámaras que hoy, que cualquiera con un móvil se cree artista de la fotografía, pertenecen ya al pleistoceno o a algo bastante anterior.
Perteneciente a la Quinta de los “Tony de la Cruz” (Almirante, Jefe y Maestro… muy Maestro) y cía., Sixto Tabares irrumpe en mi vida cuando la Vida tiene el brutal acierto de incrustarme en una ciudad, Ceuta, que tiene la virtud de quererte a muerte, o no, al primer roce, a la primera caricia.
Y así llegó Sixto, sin avisar ni avisarse, sin anunciar ni anunciarse… pero, eso sí, con una presentación a modo de recio taconazo que precedía un “¡a sus órdenes, jefe!” ante la puerta de un despacho afortunadamente siempre desordenado y lleno de portadas de prueba, comunicados, cartas y archivos destinados a jamás ser leídos. Y a partir de ahí, la magia de los que de verdad saben de la Vida se hacía realidad.
Las fotos más increíbles de lo que fuera, las instantáneas imposibles en el interior de acuartelamientos cuasi olvidados para el común de los mortales, los negativos interminables en los que, como en el normal transcurrir de los días, las personalidades más relevantes del momento salían invertidas en colores que iban del blanco al negro dejando al artista la posibilidad de devolverles a la vida, o no.
Con una (insisto cariñosamente, UNA) chaqueta que adornaba su sempiterna corbata de caballero de toda la vida, una gafas cuadradas, una cámara colgada del cuello (“nunca se sabe lo que uno se puede encontrar”, dicen los grandes fotógrafos como Sixto)  y un marcial e inconfundible bigote marcaban la imagen de un fotoperiodista de categoría, cuando eso de “fotoperiodista” era una brutal quimera… cuando tan solo se era fotógrafo a cinco duros “la afoto”, y eso cuando la suerte estaba de cara.
Para Sixto, cuya sonrisa y buen humor eran sus mejores laureadas de San Fernando, nada debía dejarse sin hacer, desde desfiles hasta tomas de posesión, desde conferencias hasta partidos de fútbol, desde inauguraciones hasta ruedas de prensa de esas que iban a cambiar el curso de los ríos… siempre estaba, siempre era el eterno “siempre-siempre”.
Algunos podrán pensar que no se fue un grande del objetivo, otros dirán que el Jefe dispone y otros pocos decimos que Tony de la Cruz acabó por aburrirse y terminó por reclamar a su hermano de las cinco columnas, al imprescindible de los momentos irrepetibles, al profesional crucial capaz de ver lo que nadie jamás verá, a un ser humano cuyo corazón jamás habría cabido en mil pechos juntos.
Sixto: Compañero, Amigo, Maestro, Guía, FOTOGRAFO...
“A las buenas”, y ya lo sabes Sixto… ¡Las fotos del Arriado cuanto antes, por favor!
UN ABRAZO FUERTE, MUY FUERTE.