Ha muerto una anciana de más de 100 años y los yogures que tomaba se han hecho virales en redes. Ya les digo que esa fórmula no les va hacer inmortales, pero sí lo hace, pobres de ustedes. La inmortalidad debe ser muy cabrona. Si no me creen, piensen en Drácula, que nunca fue el alma de la fiesta y sí un achacoso, polvoriento y amargado que no emparejaba más que con mujeres secuestradas en mitad de la noche, a las que les lavaba el cerebro para que siguieran con él.
¿El Capitán América? Otro inmortal que no puede ser más soso, la criatura. De resucitados y vueltos a la vida, mejor no hablamos que los fanáticos de los zombis dan mucho miedo cuando se les lleva la contraria.
Lo importante de este asunto es la cantidad de mayores que llegan ahora a la centena. Debe haber una explicación más allá de cómo vivieron y quiénes fueron. La genética, la biología, la anatomía o su evolución social tendrá mucho-o todo- que ver con esa consecuencia de vivir más años que cualquier otra persona. Pero estarán conmigo en que en la época de esos centenarios actuales se vivía mucho mejor que ahora. No con más cosas, ni con menos aprietos económicos, no con más libertad, sino con más sustancia y más realidad.
Me explico… hemos avanzado en la ciencia, pero comemos basura. Sabemos que es basura, pero aun así nos la comemos porque los fabricantes nos la ponen en bandeja y nos resulta fácil y barata. Los peces tienen micro plásticos en los estómagos. Las vacas y los cerdos, hormonas. Las gallinas están en campos de concentración y los huevos salen de cajitas envasadas con fecha impresa en tinta negra. Lo demás, así así, porque no puedes tener huerta propia, ni ponerte a cosechar y encurtir o conservar en tarros como hacían en La casa de la pradera porque no nos daría la vida ni viviendo 100 años.
Así que tenemos que conformarnos con lo que nos da el frutero o compramos en el supermercado, adobándonos de fertilizantes y fungicidas por los poros de las epiteliales.
En lo social, nos agobiados por ser, por tener, por aparentar ser y por creer que todo ello nos hará más felices cuando en realidad nos abre la puerta al estrés , la frustración y la soledad más absolutas.
Las comunicaciones globales, el conocimiento del mundo, de nuestra propia naturaleza, de dónde vinimos o quiénes somos no nos han unido sino que las luchas, las envidias y las enemistades se han hecho más incisivas, más crueles y más cercanas. Tenemos formas de matarnos que enrojecerían a asesinos avezados. Nos hacemos tanto daño a nosotros mismos que los psiquiatras no dan abasto mandándonos pastillas para frenar nuestras ganas de autodestruirnos.
No deberíamos poner nuestra esperanza en vivir más, sino en vivir mejor desde dentro y desde fuera, con todo lo que nos rodea. Pero es tan complicado como seguir alimentándonos con leche materna.
Yo, en particular, no quiero vivir 100 años, ni ver envejecer a mis hijos, ni doblarme sobre mí misma, ni no poder controlar que la vida haga lo que quiera con mi cuerpo o mi mente. La independencia (la propia autonomía, mejor dicho) es un don que no conoce la maldición de la humanidad porque es gloriosa honra de poder hacer lo que te venga en gana, cuándo y cómo te salga del alma.
Me gustaría morir de pie, alzada y victoriosa, no con el cuerpo ñoño, agusanado por los yogures. Me encantaría morderle a la vida en todo el cuello o patearle el culo aunque solo fuera una última gloriosa vez.
