La amenaza amiga

 

Once enemigos parecen mucho, ¿no es verdad? Pero casi peor, más que la cantidad, que desde luego no es asunto baladí, es esa mitad coloreada de azul casi negro, de negro que se hace morado al amanecer, esa alfombra ocre y revoltosa, esa infinitud en la forma y en el fondo que, en un tiempo, atormentó al humano, acorralándolo en la esquina del miedo, bajo la atmósfera de un cuarto oscuro.
Y para qué hablar de los peligros que corren a cuenta de lo desconocido e imposible, de ese trajín abisal que pincha, muerde y ahoga con sólo pintarlo en la mente; cómo coquetear con ese submarino llamado tiburón, metáfora de una sempiterna amenaza en cuyo frente se iluminan los barrotes cortantes que pueblan su boca –su proa–; cómo hincarle el diente a la tierna idea de un fugaz garbeo por esos mundos en que las sirenas son mitad pez y mitad locura del que las busca y jamás las encuentra.
El hombre regresa a la tierra, es decir a la arena, se quita la camisa, las chanclas, se unta crema antisolar en la piel desnuda, avanza metros, siente el hielo del agua entre los dedos: hace bien de disfrutar de una de las magníficas once playas que tiene Ceuta porque éste es el primer paso para bucear disfrazado de pez  entre misterios insondables y amenazas amigas.