El final de la verbena

Los gallineros retornaron al silencio. Culpo a la edad, la mía, por supuesto, pero ya no aguanto este hit -parade de señoras y caballeros que se autocalifican de finos, elegantes e intelectuales y que, megáfonos en mano, como en las verbenas de los pueblos, anuncian y prometen lo que ni ellos mismos creen- ¡Partida de mentirosos y mentirosas!. Así les ha ido.

Acostumbran a vender la fiesta con cierta destreza (son los viejos en el oficio), y a los más novatos (casi niños/niñas) con las cabezas bien lavadas por dentro y por fuera, se les ve de lejos su miedo escénico, pues no pueden evitar la prosodia del titubeo. Todos han sido propagadores de consignas, transformadas en historietas rutinarias. Menos mal que voces nuevas  parecen decir otras cosas, nuevas.
Acabaron, pues, los juegos florales (¡Ay, si al menos lo fueran y se les exigieran a los políticos de turno dar las arengas en octavas reales!) y se desmantelaron los escenarios mitineros (¡Ay, de aquellos/aquellas que subían al tablado y echaban sus melenas al viento!). Bueno, ahora a reposar y meditar sobre el deber cumplido, que no ha sido más que repetir cual loro de Guinea, el discurso programado desde las sedes centrales por el analfabeto semi-ilustrado, responsable de la campaña. Por ejemplo, la HERENCIA (¡Coño, con la herencia! Así llevan tres años); o bien esos cuentos de hadas que mediante pasquines te los llevan hasta tu misma puerta, como las pizzas. Verlos en grupos, tarareando a boca cerrada La Internacional, hacen del hermoso himno una cantata mal entonada por los hijos de Jehová.
¿Pero no era EUROPA el motivo central, el eje de todo este berenjenal? ¿No era de lo que se estaba obligado a hablar? Ninguno o casi ninguno ha sabido cómo abordar el tema. Ni siquiera le hicieron un tímido guiño a Madariaga, el que mejor la conocía entre los españoles y aventuró parte de los que está sucediendo: hacerse gigante para que, al primer desliz, desmoronarse como un muñeco de serrín. Lo dijo también Quevedo de aquel Imperio nuestro.
Por el contrario, los políticos y aprendices de político, optaron por la temática de patio: insultos, descalificaciones, el “tú más”, etc. De Europa, de la cultura europea, esa de la que nos creemos herederos, nada de nada. Continuamos siendo los pedigüeños, de los de abrir las manos (y los bolsillos) y que nos las llenen de calderilla. Creo que también ahora perdió la oportunidad la africana Ceuta de que se le agradeciera a Europa, toda esa modernidad de la que aquí se disfruta, aunque no siempre, ya lo sabemos, la inversión respondía a prioridades. En resumen, que para unas cosas nos sentimos hijos de Europa, “hijos putativos”, claro; y en otras ocasiones, cuando nos tiran de las orejas, las recomendaciones no las pasamos por…
Que parte de Europa sigue en la UVI, ya es una perogrullada escribirlo. De lo económico, ya la sacarán los avaros de turno, pues fueron los que crearon y extendieron la bacteria; menos interés se observa en analizar cómo han arrastrado a la cultura hacia el abismo, que es donde los españoles nos estamos resintiendo. Pero los políticos, los nuevos vándalos, de la cultura parecen pasar, pues al considerarla como mero “exorno”, se despachan advirtiendo que los “frutos del espíritu” (lo que hace Wert con asiduidad) quedan para momentos de estabilidad más placentera. El hecho es que nos les inquieta su porvenir. Incluso la consideran descaradamente como no imprescindible en un rescate. Reléguese lo patrimonial al final de la lista. Comportamiento idéntico al de aquellos bárbaros que destruyeron la gran belleza de Roma y se jactaban del saqueo.
En estas últimas semanas, tuve que asistir a Patronatos de dos Fundaciones. En una de ellas se decidió cerrar la casa y poner la sede en venta. Las subvenciones prometidas no llegaron. Así, pues, se ha aceptado la oferta de un convento, los filipenses, y por doscientos euros al mes han cedido un desván par aguardar libros y enseres. Como si fuese un guardamuebles. Ya nos hemos hecho a la idea de que la próxima reunión del Patronato, tendremos que hacerla en la Sala Capitular de los monjes. Lo siento por el administrativo. Veinte años llevando la gestión y ahora, a esperar el finiquito, cuando llegue, si llega. Hasta entonces, a formar cola con esa gente, también desesperada que, como decía aquel cómico: “No tengo ganas más que de morirme”.
Y en la otra, la que pensé que gozaba de mejor salud, la viuda y Presidenta que le da nombre a la Fundación, nada más empezar la reunión, nos confesó que llevaba tres meses pagándole al bibliotecario de su sueldo de profesora jubilada en una universidad norteamericana. Es evidente que también ha quedado paralizada la programación para lo que resta del 14, del 15 y hasta del 2017.
“Sean imaginativos”, dicen los políticos responsables, los mismos que en otras ocasiones daban codazos para que en la foto se les viera con la “intelectualidad”. Hoy ni hacen acto de presencia y así evitar dar explicaciones.
No; no ha habido en esta última verbena dedicada a Europa, la más mínima referencia a esa cultura que están asfixiando. Dante, a las puertas del Infierno de su Divina Comedia advertía: “Aquí se pierde la esperanza”, y este país ya se empieza a oler a sulfídrico.