Día de Todos los Santos», con mayúscula. La Fundación del Español Urgente recuerda que Día de Todos los Santos, Día de los Fieles Difuntos y Día de los Muertos (México) se escriben con mayúscula inicial por referirse a los nombres oficiales de estas festividades religiosas. Sin embargo, cuando nos referimos a estas fiestas religiosas con un nombre que no sea el oficial, la parte genérica (día) se escribe con minúscula inicial, por tanto: día de los Santos, puente de los Santos, día de los Difuntos, etc.
D.E.P. que debería significar Descanse en Paz, más bien les suena a más de uno a programa del Corazón y Maria Patiño. Es igual, porque de un tiempo a esta parte, nadie pega ojo. Descansar en paz no es sòlo una expresión relacionada con la muerte, sino un mensaje ético para todos los públicos, una fórmula de educación y un modo de relacionarnos... Un mensaje que conlleva la necesidad del descanso desde que el mundo es mundo, y nacieron las religiones, no solo para los que “están en el otro barrio”, también para lo que vivimos en este. Nos decían que el último descanso, -ese que todos tenemos reservado-, era tan íntimo, tan propio y a la vez tan doloroso para nuestros seres queridos que nada ni nadie, debería interrumpir la “desconexión” con este mundo.., Pero ocurre. Y ocurre con tal desvergüenza, con tanta profusión, sin que nadie tome cartas en el asunto, que el muerto en cuestión se desliga de sus seres queridos con más ganas de las que cabía esperar y demasiadas prisas por emprender “un viaje” donde no se escuche otra cosa que no sea a los querubines cantando boleros--, ¡¡y bajito!!
No se trata de un cuento. Ni de una denuncia. Se trata del descaro con el que se producen estos hechos en las cercanías del Cementerio de la Ciudad. Un descaro inenarrable para quienes sufren en sus propias casas – y en sus propias cabezas- el ruidoso, repetitivo y cansino “pum-pum” de la música botellonera. Los vecinos de zonas como San Amaro, Patio Páramo, Marina Española, etc, tiemblan con la llegada del fin de semana, como tiemblan sus ventanas, sus balcones, sus oidos y sus nervios, y por temblar, tiemblan hasta las almas en tránsito del Cementerio de Santa Catalina que se desorientan y terminan por desatarse…, y claro, llegados a este punto, sus almas, sabedoras que estamos en “la noche mágica” del Dia de Todos los Santos, merodean por los alrededores buscando a los culpables, para “cagarse en sus mulas” o para darles un buen susto. Esto, me lo contaba el lunes un buen amigo en una de las acampadas mochileras en la zona de Valdeaguas, donde, según parece, se pasaron toda la noche del domingo “bailando” –o sufriendo- la música electrónica que venía desde la “extensa llanura que conduce al Camposanto”, y curiosamente, también fueron testigos de una extraña procesión de sombras con velas en las espaldas del Monolito…¡¡Caquimaqui!! No solo él vislumbró a la “Santa Compaña Caballa”, muchos que acamparon en la zona pudieron observar como “una procesión de encapuchados” se perdía entre la carretera de la zona militarizada y el bosque cercano, cirio en mano.
Si fue una broma, se pasaron, y se pasaron largamente. Si no lo fue, tampoco me extraña que “con tanta musiquita de los cojones” no les quedara más remedio a las almas de los difuntos que darse un garbeo por el “esotérico” monte Hacho o Caribdis para “estirar las piernas”. Ese descanso interrumpido, esa falta de paz, lleva acarreada una indolente persecución contra todos aquellos que tuvieron la mala suerte de encontrarse con el “paseillo”. Algunos, chavales jóvenes en su mayoría, verdaderamente asustados, recogieron sus tiendas de campaña y sus enseres, a toda prisa, y volvieron a casa dando por terminada la jornada mochilera, -“rilaitos” que dicen en mi pueblo- otros, como mi amigo y su familia, se quedaron pero no pegaron ojo el resto de la noche, bien porque el miedo les achuchó o bien porque seguían oyendo el “chimpun, chimpum” de los botelloneros. Y claro, llegados a este punto, me pregunto que se puede hacer para dar paz a unos y a otros; a muertos y vivos; a dolientes y doloridos… Ni nombrar a la Policía, porque apuesto lo que quieran a que saben a que me refiero. Ellos acuden cuando son llamados y apenas que insinúan su presencia, volumen que se baja en cada coche. De la misma forma, cuando se van (previo aviso a navegantes) el sonido vuelve a los niveles en los que el muerto llora por estar vivo y el vivo quisiera estar muerto.
Ya no hay coches de caballos, (carruajes negros con faroles de velas). Ni la Marcha Fúnebre que acompaña a la Caballa antes de que la quemen en carnavales. Ni “lloronas” en procesión que ni tan siquiera conocían al finado... Ahora los coches son de colores metalizados y destrozan la paciencia, la cabeza y los nervios de quienes no participan en los botellones. Triste final para quien, dormido para este mundo, debiera despertar en brazos de la Parca; y triste también para aquel que no puede dormir en brazos de Morfeo y ni tan siquiera necesita despertar porque sencillamente no duerme. Si a todo esto le unimos la parte del misterio que me contaban los acampantes mochileros, no les quepa la menor duda que un servidor no terminó de comerse la tortilla, ni las nueces, ni el pan de higo que tanto me gusta…
