Autor: Ana Isabel Espinosa

Rebujito férreo

Si te dedicas al trapicheo de droga para ganarte el condumio, no vas a meterte en vena nada que no sea de lo más puro. Otra cosa sería de tontos que para algo eres el que menea el cotarro. Chano ha muerto como había vivido entre rebujitos y cocas aspiradas a saco. Lo han encontrado seco porque se había convidado en firme dándose una manoletina mirando al ruedo. No saben las fuerzas  de seguridad quién heredará su miseria pero sí que morir así no vale la pena. Ellos que llevan botas reglamentarias en pies hastiados, que patean asfaltos inflamados de calor y se desloman a lluvias intempestivas, no le ven la chicha a esto de negociar con la muerte a horcajadas. Está bien porque cuando le ven el lado interesado a los euros fáciles transmutan y se convierten en ajenos que no tienen más pulseras que esposas en las manos y ya se sabe cómo acaba un uniformado hospedado en la trena. Los que trafican a pequeña escala son como las farmacias de guardia, abiertos las 24 horas siempre con la mercancía a cuestas. Chano se ha quedado bacalao porque estaba destinado a ello, porque probaba su intendencia y hacía maridaje con ella. No sabemos si lo que lo matado , al ser tan puro, tenía el gusto de un beluga o la estirpe de un caballo árabe, pero...

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Jenaro

A mi Jenaro me pone, no como persona sino como personaje. Díganme cómo no podría encandilarme alguien que se inventa su muerte y le sale mal cuando lo cogen en plena pasión húngara. Sé que paga pena de prisión por gustarle jugar con lo ajeno, pero lo novelesco se impone como en el caso de Julián Muñoz de paseo por Marbella abriendo zapaterías para la Pantoja. Tenemos un país de panderetas políticas, de gente corrupta que solo destina dinero a cuentas opacas y vive extremadamente bien , pero ni fingen muertes ni salen con Reinas de la belleza. Estamos hastiados de Bancos que se esfuman de la noche a la mañana con mensajes del ultramundo económico de habemus quiebra, para que los bajistas se forren los bolsillos vendiendo los despojos del muerto. Hay muchos que declararon con amnistía lo que tenían fuera de nuestras fronteras y lo hicieron con menos coste , no solo ya legal sino monetario, que los que siempre pagamos . Ahora sentencias dirán que estuvo mal, pero lo que está hecho, hecho está  y alguien se frotará tan fuerte las manos que le saldrán billetes de quinientos euros. Por qué no entonces personajes de novela negra como el Tenebroso o Jenaro, o Julián Muñoz o la Campanario no van a ser encandiladores de una sociedad que nos fagocita en la cara. De lujo se lo...

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No es otro más

Ha muerto un crío sin cumplir un año, porque los vecinos no llamaron a tiempo cuando su padre propinaba una paliza a su madre. Es duro, lo sé, pero cierto. No sería la primera paliza, sino la última. Si es que no sale de la cárcel por argucias legales y se vuelven a liar otra vez.   Se la encontraron en la calle días antes, apalizada, pero nadie denunció, ni se fue a la comisaría de policía, ni se metió en la vida de nadie porque ellos siguieron juntos y el niño era una monería. Ha muerto un crío porque la policía no llegó a tiempo, porque esperó en la puerta hasta que el supuesto les franqueó la entada, ya su crío muerto dentro. Después se horrorizaron y se les quebró el día y pensaron que “ojalá hubieran tirado  la puerta a porrazos”, pero ya era demasiado tarde. Luego se perdonaron diciendo que “cuando llamaron los vecinos seguro que ya estaría muerto, que era el protocolo que había que cambiarlo y que no podían entrar en una casa sin orden judicial”. También hubo quien dijo que “quién lo hubiera pensado”. Ha muerto un crío porque su madre no le protegió de alguien que le cercenó la vida, porque no dijo que le pegaba hasta quitarle la respiración. Porque siguió junto a él muerta de miedo o enamorada perdida, a saber...

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Sociales

Sé que es asignatura esencial en nuestra vida de humanos, pero – para mí-está muy sobrevalorada. Prefiero una huida del parque donde acampan los frikis del salón Manga, que una escapada a tiempo de la Feria de Primavera. No le veo la chicha -ya ven- ni a cumpleaños escolares, ni a despedidas de solteras, ni a la reentré de nuevas divorciadas, tampoco a todo tipo de celebraciones- más o menos- religiosas. Ni siquiera le saco el magro a que estos eventos suelen llevar aparejados el condumio, que no es poco. Ayer sin más trazas me encontré de cicerone de los míos y un par prestados- albero arriba , albero abajo-en las intrincadas calles segueteadas de agua cimarrona. No es la feria en sí, es el ruido que no te deja escuchar ni un par de palabras. Les concederé que los de diez años, poco tienen que decir más que malgastar vida sobrada en risotadas y peticiones, pero hasta eso es mejor que el atronamiento de gente chillando, vestidos de fiesta, con ganas de armarla y pasar de todo. No es la mansalva de precios, ni las tómbolas donde no toca nada, no son los cacharros, que no sé si me da más miedo pensar en que se pueden caer o el vértigo que se me pega al paladar solo verlos emprender el vuelo. No lo es y lo es...

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Soledades

Mi padre siempre fue hombre activo, pero la edad se le ha echado a la chepa aficionándolo al plasma. Se me queja de la corrupción y los marujeos porque siempre prefirió el trabajo que sentarse a verlas venir. Solo lo vi feliz cabalgando sobre las olas, con más de cuarenta, cabreando a mi madre por su afición tardía al wind surf. No había levante que no tragáramos, ni camping que no pateáramos. Yo prefería las piscinas, él las playas. Ahora con más de ochenta lucidos en sus recuerdos, se pasa las tardes viendo elucubrar a ociosos de la palabra- y los gestos- que jamás sabrán lo que es doblar la espalda- ni peregrinar- para llevártelo calentito a casa. Es postureo y compañía lo que dan a plazos contados en los pixeles enlatados. Es la vida de los demás- retransmitida- lo que a muchos les da tono, porque les hace sentirse amados y en compañía. Es el negocio del siglo, más que los crucerista de pulsera o el comercio de toda la vida. Más que el turismo de botellón o la prostitución encubierta. Manos limpias y mucha jeta y pasárselo bien a costa de hinchar las cuentas corrientes que no hay como nacer con blandura cerebral y muy poca vergüenza para hacerse político de comisiones o actriz de reality encubierta.  La vida nos fagocita sin importarle apenas quiénes fuimos o...

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De juguete

Se guardó la pistola del niño en el bolso y echó a andar camino del mercado. Se había tomado el anafranil pero no le había hecho efecto. Lo notaba en que llevaba la cuenta del número de gente con zapatos marrones que se había cruzado.  Eran tres con el abuelo que solo tenía una pierna. A ese se lo cruzaba todos los días porque compraban la barra de pan en el mismo chino que hacía esquina con la calle Pelota. Le mandaron el antidepresivo cuando la dejó Juan porque decía que estaba más loca que su madre, una viuda que hacía crucigramas mientras espiaba a los vecinos.  “Su madre no está loca”- le repetía su psicóloga cuando iba a su cita. Tampoco ella más que de amor no correspondido como las protagonistas de las telenovelas. Juan siempre había sido un borrego a quien su madre le consentía todo. También se lo consintió ella para que no la dejara, pero al final no funcionó. Por eso iba ahora enfundada en las mallas que compró en el mercadillo, con el bolso bien enganchado en la cadera y la pistola del niño apalabrada en el fondo.  No la sacó solo entrar, porque se tuvo que secar el sudor de la frente y la mano terminó mojada. Pensó en positivo justo como le había dicho la psicóloga. Luego hundió la mano en el...

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Intrusos

Se coló hasta la cocina- un insolvente- en el yate de un magnate. No es coña barbera sino verídico, pero acepto que típicamente gaditano.  Si no me creen apunten: Tenemos la bicoca que un magnate aparque el yate en nuestro Puerto, deje caer que puede quedarse y se les cuela un intruso y le trastea la cocina. Se mosquea como es normal y se larga a Marruecos, aunque –después del suceso- la Autoridad Portuaria le había puesto un guarda de seguridad enclavado en la escalerilla de entrada. Pagaba el jeque más de 27000 euros al mes,  lo que da para mucho en una ciudad en la que el paro cabalga a su aire.   El intruso es insolvente como no podía ser de otro modo, porque si no por qué iba a entrar -como Mateo por su casa- en el yate, lo mismo con la peregrina idea de hacerse un par de huevos fritos.  Si trabajara o tuviera patrimonio lo miraría desde lejos, jorobado o admirado, tieso para comprarse una barquita con que navegar por la Bahía , con la declaración de la renta apretando ya fuerte y los pagos mensuales de la hipoteca y la Visa. El “Yas”- que así se llama el megayate- se nos ha mudado a otros lares más asegurados y defensivos para la propiedad privada, las cocinas ajenas y la intimidad de sus propietarios. No...

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Corazas

Hay por ahí mucho animal suelto que se cree inmortal caminando sobre las aguas. Hay mucho descerebrado que nada más que piensa en cómo hacer daño, sin importarle las consecuencias. El presunto que ha intentado matar a su ex mujer en Sevilla lo prueba. No porque digan los forenses que es egocéntrico y explosivo, sino porque se fue desde Córdoba- donde reside- hasta Sevilla solo con la idea de clavetearla con el cuchillo- que llevaba encima -de 19 centímetros. No lo consiguió porque la gente ayuda cuando – desgraciadamente- estamos en peligro  y porque la victima ya sobrevivió a un ataque anterior de la misma caladura.                          Le habían quedado cicatrices tan brutales que le han servido de coraza, haciendo que la hoja del cuchillo no taladrase la yugular, matándola en el acto. No me extraño- ya no- porque hay gente que se cree que todo lo puede y todo le está permitido solo por sostenerse a dos patas.                                                                                            Ya – fíjense- hilo en este tema tan fino que me molesta la foto de una jefa de prensa de la policía nacional, en la portada de un rotativo, pareciendo azafata al indicar a los gobernantes por dónde tienen que ir.                                                                                            Será una chuscada, pero me molesta, porque las mujeres tenemos que demostrar a cada paso que estamos ahí por méritos propios, por entrega y por valía, para luego en un...

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Que me llevas, leche

S e nos ha arrancado el levante con mala baba. Será por los desmanes de los políticos que lo tienen loco. Caerán peones como piezas usadas en el cajón de madera, porque el ajedrez es impío y no entiende de lágrimas a la puerta de los juzgados. Se ha querido parar el viento racheado solo empezó a soplar con amenazas, con coacciones y con influencias, pero -al final -vamos a ver todas las cartas de la baraja, cada uno en el palo que la aguante. No es bueno que los barcos se nos estrellen en la costa, pero es lo que trae el navegar en incierto, que encallas a la menor marea. No es bueno porque siempre pagamos los mismos los desmanes. De alguna parte tienen que salir los euros para subsanar los platos rotos, pero los que corrompen se lo han llevado y no dejan soga suelta para recuperar la madeja. Así que me temo que eso nos toca a los que arrimamos el hombro, a base de impuestos. Pagamos cuando los bancos bailaron sobre la navaja de Ockham, nos hipotecarán en el futuro las clausulas suelo que ahora litigan, siendo nuestra sangre la que se derrama en los atentados y nuestro sudor el que impulsa la economía. Y aun así subsistimos -que ya es mérito -conviviendo con gente que se hinchan de razones para engañarnos a la...

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El inglés

Hay veces que creemos que solo ellos tienen derechos. Los que enganchan la luz ilegalmente para abrigar a la Marihuana, los que se meten en las casas de los demás dando una patada o los que – como el inglés- no se sabemos por dónde se han ido, después de un estropicio. Las cuentas por pagar pueden esperar hasta que se pase la Semana Santa, porque no hay como ver los palios con los bolsillos vacíos y la frente muy alta. No es flema, es poca vergüenza, esa que en los tiempos pretéritos la gente gastaba al darse la mano para sellar un trato. Ahora no importa hablar de los genitales todo sea ganarlo fácil y llevárselo calentito. Que me vean y me oigan, aunque sea moviendo heces en una porqueriza.                             No importa transitar la cárcel – si fuera necesario- cuando antes se ha llevado una vida padre con las comisiones ilegales, porque siempre habrá un buen abogado que nos saque. Lo importante es prosperar aunque la gelatina de la cara se nos disuelva en el camino o se enroque formando pieza granítica con el maxilar.   A mí el inglés – ya ven- me ponía, como todo lo anecdótico y pintoresco.  No sé si me creía que el barco divagara con la corriente, lo obvio es que sigue allí anclado a rocas milenarias que nos sacaran los colores viviendo...

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