Tarajal, lugar imposible

Por mucho que escribamos, por muchas fotografías y videos que saquemos a la luz, nunca seremos capaces de trasladar en toda su esencia lo que a diario está pasando en el Tarajal.

La frontera sur de Europa, ésa a la que se refieren las eminencias políticas en sus discursos, se ha convertido en el grano más molesto que pudiera salirnos en nuestras posaderas. A diario policías y guardias civiles reducidos en número, porteadores cargados de enormes bultos y ciudadanos se exponen a situaciones atentatorias contra su integridad física. Esto está pasando día tras día y la situación no hace sino empeorar, registrándose jornadas con avalanchas que empiezan a primera hora y terminan por la noche. La clase política es conocedora de lo que está pasando porque a diario se lo estamos contando, así que no pueden evitar más la responsabilidad que tienen en todo esto y que, dentro de sus competencias, tienen la obligación de atender.
Estamos contando escenas diarias dignas de un Madrid Arena. Ha habido accidentes graves, agentes lesionados,  momentos de tensión en un escenario en el que el control resulta imposible, en el que los agentes tienen que retirarse si no quieren ser aplastados, en el que los camalos se la juegan. Y duele. Duele mucho ver a esas mujeres corriendo cargadas de bultos que podrían ser nuestras madres o nuestras abuelas. ¿No hay mayor atentado contra la mujer que lo que se produce en Tarajal, lo que todos vemos, el abuso y explotación a la que se ven sometidas? Esto no interesa. Duele, duele escuchar a esos agentes que peinan canas que están desbordados, que te cuentan que ya no pueden más, que no tienen gente, que algún día va a pasar una desgracia... que te agredecen que estés ahí para contar lo que pasa para que así, al menos, se sepa. Porque sí, porque la frontera sur de Europa está olvidada, está abandonada, porque la clase política solo se preocupa de su imagen cuando interesa, pero ¿y los que están jugándose el pellejo a diario?, ¿y qué pasa con todos ellos?
Ya, a cualquier día, vemos las colas de mujeres sentadas a pie de frontera, entre cartones, para tener sitio en la cola del día siguiente. Duermen allí, entre cartones... ¿es esto normal?, ¿nuestros mandamases dónde están, dónde se esconden, por qué callan? Es indigno, es humillante, es inmoral. El Tarajal es Ceuta, quizá se les haya olvidado.