Que me quieran

Me resistí todo lo que pude y cómo no, terminé aplicándome a las series que es lo que me va, ratitos de tiempo perdidos en fijar la vista en una diversión efímera y pueril, para no darme cuenta de que la vida se me va , aunque yo no quiera.    La de Benito andaba raspando audiencia o pagando los doscientos mil del ala, del supervivientes de este verano. Me resistí, ya les digo y solo cabeceaba en mi empeño cuando el mando, puñetero que es, pasaba por la tecla prohibida y se asentaba y rezumaba risas y Aideo, con el que ya no puedo.                                                                                                                                
Debería leer, me dije, una y otra vez, a Lope, a Horacio, o a Mortadelo, pero la noche se emborrascaba en los estores, el levante me quemaba la nuca y lo único que me apetecía era meterme en el face y verle la cara virtual a los amig@s y como mucho, de aperitivo, rascarme la barriga.
La de Benito no paraba de reírse, ha vuelto fuerte de la isla, chula a más no poder y dice que no habrá quien le tosa, pero y quién la quiera, ¿habrá quién la quiera?, porque para ellos es muy importante eso, que los quieran, ¿cuántos miles nos quieren?, ¿cuántos millones?, se preguntan cada día , mientras maquillan sus almas y sus gestos, para disfrazar lo que sienten de verdá, la fatiga , el hastío o el asco , que refleja una vida que les quema porque abrasa como el levante entrando por mi ventana , sin que el ventilador pudiera mover lo que había nacido ardiendo , del vientre de la tierra.                                                                                 
Las noche son eternas, variadas, en este verano en que las plagas bíblicas nos asolan y los coches, ebrios de velocidad, de drogas, de alcohol e irresponsabilidad, matan y descabezan, en carreteras secundarias , vidas que no les pertenecían, historias que ya no serán contadas y que se quedan a  pocos kilómetros de casa , con cruces como las de Visteon que reflejan la impotencia, la muerte moral y el dolor , de acabarse las cosas , cuando tú aún las quieres.
Queremos levantar la carga, queremos replegar las rodillas , echar a andar y ponernos tiesos, porque nos vemos en la imagen del charco que quisimos pisar y notamos que nos ha embarrado, nos ha salpicado y nos tienen enfangados hasta el cuello, pero no quieren darse cuenta las grandes cadenas que despiden y escupen en pancartas, no quieren dársela los que dirigen y decoloran sus caras y no queremos darnos cuenta , nosotros , que no entendemos de inversores- piratas,  ni de bolsas , bailando bailes tan ufanos que crujen nuestros huesos y retuercen nuestras tripas.
Queremos que nos quieran , que lo hagan por parcelas, por identidades, por razas o por credos, queremos que nos quieran cuando nos miran a la puerta del café y nos dicen con los ojos que somos bocado jugoso, aunque no pensemos entonces que eso no vale nada , más que lujuria embotellada,  pero que entonces nos llena, porque somos ignorantes o porque es lo que tenemos.                                                                                                     
Cuando  nos besan , creemos que nos aprecian, cuando nos tocan que nos desean, queremos que nos quieran cuando tenemos quince años y perdemos la virginidad visual entre los sillones de un coche aparcado en alguna parte, hipotética felicidad esa que es consumada para deleite de- quizás- solo uno.
Somos tan pequeños que nos creemos muy grandes cuando estamos en un plató y todos nos miran  o nos dirigen los aplausos,  cuando posamos en una foto , encumbrados por los flases,  lo hacemos por la audiencia, poca , mucha o de solo uno , que come palomitas con nosotros, o nos masajea a los pies , mientras el estore sube y baja, perezosamente, en una noche que el calor sale de las entrañas de la tierra y el mando, puñetero, siempre se para en un canal , en que una mujer madura, se desgañita.
porque cree haber encontrado el rumbo, después de haber vuelto de una isla de juguete, que dentro de una semana, ya no importará a nadie.