Predilecto

No hay dulce que amargue estas fechas. Ni siquiera la actualidad que campanea de politiqueos y viles asesinatos. Es el mes más ordinario del año, el más cambiante y estresado. Las notas de los niños, las festividades paganas en formas de comilonas y banquetillos, para luego culminar con más fiestas, más alcohol- y sexo- aderezados de banales conversaciones y familiares domesticados.

La familia es lo más si te llevas bien, si no te falta nadie y si no te amarga el azúcar, diabético perdido dándote somanta de varas. Nos acogemos al derecho de no declararnos abiertamente anti navideños, escupiendo espumillón en mil colores variados.

Nos acogemos a los que nos quedan, impresas en sus caras la sonrisa de los que se fueron, su forma de hablar o ese hoyuelo tan querido que nos salta las lágrimas de tanto echarlo de menos en la cara del original. Los humanos somos así, por eso no hay robot que nos guarde y solo los que seremos piel y huesos en el 2050 nos veremos obligados a departir con ellos, medicándonos y limpiándonos las traseras por unas míseras baterías recargables. Seguro que entonces siguen pactando los partidos políticos por las poltronas, no por asegurarnos mejorías a los que los votamos que una vez metida la púa en la urna , como a las abejas, ya no nos sirve para más nada. Nos asfixian las papeletas electorales como el plástico sin reciclar que acaba empobreciendo los mares, instalándose en los estómagos de los peces que son cadena alimenticia, viéndose nuestra mesa con tapete de plástico reutilizado y con peces de plástico y carne de plástico y en plástico seremos y en plásticos nos vamos a enterrar. Menos mal que en Cádiz homenajean a pasteleros Hidalgos que nos endulzan la vida a base de pensar qué combinación magistral se puede hacer brotar a base de harina y vocación, nata, chocolate y muchas ganas.

No hay dulce que amargue las penas, pero sí cuñados políticos hablando de religión o educación, en mitad de una mesa plastificada con toques navideños venidos de muy lejos donde la Navidad no es nada más que una forma de hacer caja.

No nos gusta la actualidad sangrante, ni los políticos traperos, ni los tuiteros amargados, ni pasearnos con frío de madrugada, sí los calditos calientes de puchero con hierbabuena cocida en su jugo que no hay como un brebaje para sabernos especiales.

Las notas de los niños ya están llegando y el tenerlos en casa y el hacerse tan mayores, tanto que pronto traerán secuelas de pequeños pies y manos manchada de azúcar, de jengibre, y de limón, horneadas.

Ya huelen las casas a ilusión y esperanza, por la lotería, por el pellizquito que nunca nos toca, por el bombo que da vueltas como loco y los gritos entusiasmados que vemos desde lejos- en otros pueblos, otros bares y otras casas- porque nunca llama a nuestra puerta la suerte mareada.

Pero los tenemos a ellos que nos recogen en la armonía, que nos socorren de tanto malo, de tantas Navidades sin luz en la cocina, sin agua corriendo descalza por riveras y acantilados, porque solo había lágrimas, desesperanza, hastío y dolor encastrado. Hoy vemos algo de luz porque tenemos esperanza, porque queremos dejar atrás la ruina, la podredumbre y la escarcha.

No nos asusta el frío porque tenemos el zurrón lleno de hogazas de pan, de galletas de jengibre y bizcocho de canela en rama. Queremos darle una oportunidad más a la vida que tanto nos dio y nos quitó, a manos llenas. Una esperanza que no es más que espera, avanzada con las ganas de que lo bueno renazca.