Hay un dicho popular “a perro flaco …” y a nuestra ciudad le ha venido que ni pintado, por los sucesos ocurridos semanas pasadas, convirtiéndose en noticias de primera plana.
A lo dramático se ha unido lo novelesco, que no otra cosa es esa serie televisiva, “El Príncipe”, emblemático nombre, ya conocido hasta por los papúes, barrio donde se ha fingido transcurrir lo que se cuenta, cuando todos sabemos que no se pudo rodar en él por miedo. En su lugar se optó por los vericuetos del Recinto, en esas callejas, ahora con mezquitas y hace años con burdeles de poca monta (la “Barría”), sitio, entonces, innombrable para los ceutíes, virtuosamente cristianos.
Por cierto, a estas calles ya empiezan a llamarlas Príncipe- 2, no tanto porque se den esas cosas que han hecho famoso al Príncipe-1, sino porque ha empezadoa tomar su tufillo. Por ejemplo, ese urbanismo caótico, el que surge de esas casas que se levantan en una noche, dejando las barandillas del más puro estilo vienés, para la mañana del día siguiente. Claro que los que debieran vigilar, ya sabemos que fingen dormir, pero con los bolsillos entreabiertos para que la calderilla suene a sinfónico.
Que no acabe superando en mala prensa este Príncipe-2, al otro, ya es cuestión de los ediles asamblearios. Jaramillo, mi estimado Jaramillo, hace lo que puede para que toda esta zona desborde de alegría y tranquilidad con esas cabalgatas que arrancan de la Plaza Azcárate, conocida ya como “ágora del vicio”, y que en las limpias mañanas de invierno ofertan al paseante una curiosa escenografía de sainete zarzuelero:
-La rata…. llevo la rata
-Tengo el conejo …. ¿quién quiere el conejo?
Gritan las loteras con voces de mezzosopranos.
Hablando de óperas. Hace algunas temporadas, Bieito, un innovador de las artes escénicas, se atrevió a trasladar el mundo rufianesco de la Carmen, de Bizet, nada menos que a las mismísimas naves del Tarajal, producto de su experiencia como espectador de lo que a diario se representa en nuestros puestos fronterizos y aledaños.
Mas, cuando la realidad supera al arte, como han sido los dramáticos incidentes ocurridos hemos de tomar conciencia que es una profanación moral ver la explotación humana o el ansia de libertad como mera materia estética. No es lícito ni ético que nos interesemos más por los paisajes y los dioses que por los hombres. Sabemos que un mal infinito cruza el espacio y el tiempo en la órbita del África profunda e incita a quienes la habitan a desprenderse de todo aquello a lo que se tiene apego -familias, amigos, país- e iniciar itinerarios apenas señalizados, que terminan en un Tarajal, con parapetos de alambres ante los que estos caminantes se ven obligados a desarrollarla cautela y la audacia.
Una vez más, la inminencia de la muerte se convierte para ellos en un valor en si que los libera mentalmente de todo lo que exprese servidumbre o esclavitud. Aquí reside la riqueza de estos pequeños ejércitos (actúan como milicias), que por vivir en un halo continuo de lo que puede ser el fin, sólo les preocupa un presente que, por desgracia, también se les revuelve.
Es a partir de este preciso momento cuando la Arcadia con la que sueñan, se desmorona, mostrándose tal y como es, sólo mentira, como todas las Arcadias. Las facultades de estos nómadas se aferran a la supervivencia, agraviada por la incertidumbre, las tempestades, los espejismos, los agotamientos y la hostilidad de los otros. Traspasar la cortina metálica fronteriza, la que hiere y mata, les exigirá audacia, constancia y, en especial, la de aceptar que todo puede perderse hasta que se les reconozca un estatuto de extranjería que, graciosamente, lo emiten los virreyes del momento. Reconozcamos, por tanto, que en estas circunstancias, la muerte es el comodín que les asegura la victoria. Todo lo demás, tal como se comprueba a diario, no son más que palabras baratas y vacías; discursos insulsos e hipócritas que no merecen más que aquello que dijo Rimbaud para la poesía: Merde para la política y merde para los políticos.
