Antes pensaba que de amor se moría, mas nunca se mataba. Se mata por envidias, celos, rencores y obviedades, pero no por amor. No sé si por política se muere, pero sí te matan por la espalda. Este país tiene grandes ejemplos de asesinados vilmente, ensangrentados y fotografiados, expuestos y adulterados por la misma política y sus ejecutores. Esa política me da asco.
Hemos llegado a un punto de inflexión en que todo vale para machacar, nunca para construir algo nuevo o para llevarnos a todos hacia delante. Dirán que soy tan crédula como aquella pobre mujer que llorando me llamó para decirme que el Ayuntamiento le iba a buscar una casa, que el Concejal se lo había jurado, para encontrarse con la negación más real entre sus manos.
No creo en absolutamente nada por experiencia personal, porque lo que no veo -ni toco-, no existe. Imagínense, con estas normas vitales, si voy a creer en gente que te promete lo que sea para conseguir sus objetivos electorales, al tipo de galán de la Isla de las tentaciones. Después los pillan con la testifical, con la documental o con las grabaciones, como al tonto galán de la isla en plena faena de maniobras orquestales a dos pasos y varios compases, sobre la cama. Lo que más me asombra es que no se les caiga la cara de vergüenza. Aquí no dimite nadie, no pide perdón nadie, ni genuflexa, ni siquiera el Emérito que escribe memorias y trina porque no le dejan volver a casa.
Lo de la libertad de escribir, de barrenar, de jorobar y de todo lo demás que conlleva, lo entiendo. Sé que hay gente que le gustaría que a más de la mitad de los que vivimos en este país nos dieran un paseíto, pero que se enfurecen cuando les fastidian un mitin conflictivo. Es curioso como el embudo se vicia para los lados como el péndulo de Kafka, viviendo la realidad cómo nos da la gana.
No creo que compre las memorias, ni las descargue. No me gustaron demasiado las de Villalonga, así que éstas menos. Además, que ya está muy manido el tema y los llorones siempre me han cansado a la primera. Prefiero un totalitario exultante, molido a palos, que un cambiante llorón, intentando justificarse.
Mi amiga Amparo me entenderá a la perfección, porque me conoce de siempre y sabe que las Carmelitas nunca sembraron en mí ni la empatía, ni la compasión. “El que la hace, que la pague”, es uno de mis lemas. Y ante los llorones, el favorito de mi hija…” haber estudiado”, que es muy socorrido como fin de conversación, aunque no venga a cuento la mayoría de las veces.
La política no mata salvo en Roma, y quizás tampoco, porque en realidad lo que mata es la ambición de los demás, el poder o la usurpación de él. O quizás la más detestable a mi forma de pensar… el dejar mensajes para que te hagan caso en algo que no tiene razón de ser, ni humanidad que lo guarde. Al fin, un asesinato es eso, una muerte obligada. Y el que mata, no es un mártir, ni un galán, ni un conseguidor de libertades, sino un asesino con todas las letras.
Este país nuestro tan complejo y maravilloso, en el que ahora vamos desmemoriados, cagados y vencidos, deberíamos recordar a los que durante cuarenta años aguantaron como jabatos, peleando para que ahora podamos escribir todos, perder los derechos que ellos nos consiguieron y lamentarnos por banalidades.
