¡Timón a babor.... dejamos Ceuta!

LQuoni ¡Las vacaciones!, ¡las esperadas vacaciones, llegan a su término…!  Hemos pasados tardes agradables de tertulias con mis paisanos hemos visitado a mis amigos de la Puntilla, sobre todo a las Pepas -tres entrañables vecinas mayores (Cesa, de Rita y de  Teodoro), a quien acompaño algunas mañanas a desayunar en el Café-Restaurante de Portuarios, y con quien he de pelearme a “brazo partio” para que me permitan  pagarles el café.  Hemos visitado la tertulia de Cayetano León  Parrado y de “Las niñas” en el Café del Puente, ahora decano, tras la marcha a otros océanos de pesca de Antonio Mira, al que siempre recordaremos…Y con aquellos niños-muchachos de los años sesenta del barrio de  la Junta del Puerto, compartimos, junto con la niebla del taro, una tertulia-cena en los mesones de las Murallas del  Ángulo…
Hemos recorrido todas las cuestas, recodos y bajadas del Hacho con mi amigo Guille, al que levanté a las seis de la mañana para recorrer esas cuestas y, enseñarle, las enfilaciones que se dan en el cosmos, como la agigantada  cruz donde en cada extremo  titilan: Sirius y Aldebarán (Palo mayor); Betelgeuse y Rígel, pasando por Alnilam, la estrella central de la Tres Marías de la constelación de Orión (palo menor). Y  Venus y Mercurio, los dos luceros que son el primer fulgor que alumbran por el Este  la mañana, antes de que el sol encienda la noche. Dos luceros como dos candiles “pa” que nadie se pierda en las sombras de la noche. Venus y Mercurio alumbrando en la soledad del cosmos, ahí mismo, al alcance de nuestros dedos, con tan sólo desearlo…
También he sentido el agua fría de la Ribera y contemplado sus fondos rocosos alternados con claros esmeraldas de sus arenas. Hemos paseado por  la calle La Muralla y La Brecha,  y naturalmente, hemos principiado desde el Puente Almina toda la calle Real hasta las Heras, para regresar al Puente paseando toda la Marina. Y después, nos hemos sentado en un banco de la Plaza de África a dejar que los sentimientos vuelen libres, sin ataduras, a donde ellos eligiesen volar…
Y, de nuevo, hemos abandonado Ceuta, el transbordador desanuda los cabos de los noráis y, lentamente,  enfila la punta del muelle España, para luego girar a babor y, majestuosamente, tras dejar la bocana del puerto, adentrarse en las profundas y azules aguas del Estrecho…
Cientos de veces, desde muy pequeño, he sido testigo de cargo de esta maniobra…Si; cientos de veces… Porque además de pasajero, también durante siete años, fui “Oficial de Puente” de los ferris de la compañía ISNASA y, aunque frecuenté las líneas a Tánger desde Tarifa y Algeciras, y así también Denia-Ibiza,  la mayor parte del tiempo lo pasé cubriendo la línea Ceuta-Algeciras.
La sensación que te embarga nada más que el buque comienza a desperezarse es de una cierta tristeza… Quizás no sea la palabra justa apuntar la palabras tristeza para señalar el sentimiento que, como una lluvia fina, va calándote hasta los huesos cuando el buque inicia el desatraque de los muelles. Y tal vez podamos decir: tristura, melancolía, nostalgia, morriña, saudades… Sin embargo, tampoco estas palabras consiguen definir el sentimiento que en estos momentos de despedida habita en nosotros…
Nada hay tan sutil como los sentimientos. Es verdad, nada hay tan sutil como los sentimientos, porque nada sabemos de ellos… No sabemos dónde nacen, ni a dónde van una vez que han descargado su enorme carga emotiva… Aunque si sabemos sus efectos, a saber: “Sabemos como las lagrimas se derrumban desde los estanques infinitos de los ojos, por las laderas de las mejillas, hasta perderse entre las manos de cualquier persona que haya sentido su roce… Y sabemos también, que sus efectos son inevitables, que aunque no deseamos que se manifiesten, cuantas veces, acompañadas por la tristeza del momento, hemos visto rodar mansamente, gota a gota, las lagrimas de alguien que por su dureza y alejamiento de lo sensible, jamás hubiésemos pensado que pudiera darse tal circunstancia”
El “Pasión por Menorca”  ya ha dejado el muelle de atraque, de tal manera que antes que se aleje más, yo voy tomando fotografías de “La Mujer Muerta”, y de todas las altas cumbres que, a golpes de sol de la mañana, muestran la desnudez de su piedra granítica y grisácea a Poniente; tomo también a la Residencia Militar Galera que, emboscada entre árboles, pareciera  una pequeña Alhambra; y naturalmente, a los trocitos que aún se pueden ver de los pabellones amarrillos de la Junta del Puerto.
La proa del “correo” lame  la punta del muelle España y, su torre acristalada, nos devuelve en un trueque mágico: rayos de oros por reflejos plateados… Es un trueque alquimista, donde los elementos básicos y primigenios cambian  de  naturaleza y se trasforman en otros sin previo aviso y ante nuestros atónitos ojos…
Pasada la punta, la besana de agua y de espuma blanca se curva a babor… El Foso, con su corriente transparente se columbra primero, para luego resplandecer las cúpulas doradas de la Catedral y los altos troncos  de las araucarias que, como mástiles de veleros viajeros, dan a su plaza un aire de ensueño… La Iglesia de África pone un apunte de siglos y de religiosidad mariana; a su lado, la silueta magnífica del Ayuntamiento y de su esbelta cúpula agrisada, cierra este cuadro señorial y vetusto que, afortunadamente, continúa en pie, incólume, como en el siglo pasado…
En el viraje hacia la bocana, se nos aparece todo el istmo estirado y amueblado como si fuese una maqueta. Y la Marina, la nueva Marina  va apareciendo sin su lámina de agua azul, ahora desplazada por el cemento gris del relleno del Helipuerto  y  “El Parque Marítimo”. Ahora ya no llega el flujo y el reflujo  de la marea a besar las piedras de la “Muralla” de la Marina, ahora lame las piedras de las escolleras que protegen esta zona ganada al mar… Son  los nuevos tiempos, tiempos de cambios que van demoliendo el paisaje físico de una ciudad, para adaptarlos -dicen…- a las necesidades del presente. Sin embargo, hay que tener cuidado con los cambios, porque pudiera darse el caso, que de tanto cambiar la cara y el rostro de una ciudad, pudiera, al cabo, no saber de qué ciudad estamos hablando… De qué Ceuta apuntamos…
Cruza, como una meta de llegada, la bocana del puerto el “Pasión por Menorca”, y la estela blanca de espuma, llena desde la farola verde a la roja toda la salida. El Monte Hacho aparece como un coloso por estribor, yo diría que es  un dios… Un dios  que nos vigila a cada entrada y salida de Ceuta. Un dios del Estrecho y sus aguas… Un dios que nos manda su señal a través del faro de Punta Almina.  Un dios que está en nosotros, compitiendo, con el dios que cada religión  pretende mostrarnos…
Y se nos insinúa por babor  la frente, los ojos, la boca, el cuello y los pechos graníticos, de piedra de “La Mujer Muerta”. Dejamos un rato la mirada puesta en el perfil quebrado de estas cumbres, y volvemos a andar los caminos sinuosos y blanqueados que suben hasta ella. Pasado un rato se va desdibujando su silueta, se va apagando la pasión, pero aún en el desamor, seguiremos enamorados de esta mujer inalcanzable, infinita, que duerme en el Poniente, cuando al atardecer la bola de fuego del sol, yace a sus pies…
Ceuta se pinta en un tenue brochazo parduzco a lo lejos… Ceuta, ya es solo un trazo en la   línea azul del horizonte… Ceuta, por qué no decirlo, ya sólo se encuentra en los trazos cárdenos de los recuerdos imborrables del alma…