De todo un poco

Gracias a Dios, al Niño-Jesús, a su Santa Madre, a su padre putativo, el señor José y a toda la corte celestial, las fiestas se fueron. Demasiado largas, pero los caballas se echaron a la calle, como nunca. Abandonaron el modorro que es característico de este pueblo y ocuparon calles y plazas, por lo habitual desiertos. De lo de la crisis, aparentemente nada. Sería un contradiós, con tiendas y bares hasta los topes. Las conversaciones han girado sobre la prohibición de fumar y, como era de esperar, eso ha dado pie a hablar del culpable. El culpable  es quien ya sabemos; culpable hasta de la muerte de Manolete.
En los mentideros políticos locales, los que suelen reunirse en las inmediaciones de González de la Vega o en los cafetines de la avenida de Sánchez Prado, ya empiezan el juego de las especulaciones: Fulanito cogerá la poltrona de tal sitio; menganita, la de tal otro... hasta los  polluelos, como en las viejas centurias, quieren protagonismo y reclaman parte del roscón. Algún cachito les dará el invicto Vivas.  
Inauguramos procesión. Una de Jesusito. Recorrió los alrededores de los Remedios. No me parece mal. Es un modo de afianzar en esta zona de la ciudad, tan islamizada de un tiempo a esta parte, el sentimiento religioso de algo que no hay quien lo pare en su caida vertiginosa. Menos mal  que esta es de las parroquias que siguen en pie, sobre todo gracias a la hermandad que en ella se hospeda. Eso sí, eché de menos un repiqueteo de campanas a la salida y a la entrada de la comitiva. Al menos no lo oi. En Ceuta, y ya lo he escrito en otras ocasiones, al contrario de sus mezquitas, las torres de los campanarios se han quedado tan mudas como Belinda, aquella adolescente que la violan sin poder decir: ¡Ay!. Claro que, después esta Belinda se hará llamar Angela Chaning y se vengará como una hija de puta. Pero, ¿qué han sido de esas campanas y de sus badajos? Los vendieron al peso o desaparecieron, como los carritos del nuevo hospital, los que se utilizan para introducir a los enfermos. Y hablando del hospital: ¿será verdad que han  sugerido darle el nombre de Abu Alial- Husayn- Ibn Abd-All Inbnsina (más conocido por Avicena)?. Desde luego fue un gran médico, pero  vivió en Córdoba, aunque había nacido en Bujara, en la antigua Persia, el mismo lugar de Albujari, uno de los copiladores más interesantes de los escritos del Profeta. Pero dejemos la nota erudita.
A lo que iba. Todo, al fin, ha vuelto a la normalidad. Ahora sólo nos queda esperar las tempestades de turno y los puntuales vientos huracanados del loco febrero. Confiemos en que ninguno abata a ese Hércules, uno de los mellizos de Ginés Serrán, que ha sido desplazado de la bocana (allí estaba haciendo el trabajo de viser, con su otro hermano) y trasladado a este otro espacio, la Almina, que por mucha modernidad con la que ha sido revestido, yo sigo viéndolo como aquella postal vieja- "El Agujero o Abujero"- con sus barcazas varadas, las redes esparcidas como alfombras y sus remendadores poniéndolas a punto para las faenas del anochecer. Por ese lugar entraba a este pueblo el pan de tantas familias, también los aromas a mar y sal. Hoy, por desgracia, allí sólo olemos a aliños de pinchitos y hamburguesas, y a las fétidas cañerías de los colectores de la Marina. Pues en este lugar, de momento, han plantado al forzudo dios, como si fuese un ninot de falla valenciana. Pero Hércules está, o me lo parece, como acomplejado; como si tanta cercanía no le favoreciera. Gigante, pero de cuerpo defectuoso, sin armonía. Mal hecho. Y para colmo, con sus vergüenzas ocultas, precisamente cuando él tanto usó de ellas, abriendo las huchitas de diosas y ninfas. Hércules, insisto, está a disgusto. Claro que, con algo de suerte y como ha sucedido en ocasiones,  pronto irá camino de San Amaro, aquel que fue parque romántico, ahora convertido en un patio de recreo de colegio concertado. Y es que donde no hay ... no hay.