Corpus y política

 En Sevilla, como en otras ciudades, el Corpus clausura la temporada procesional de primavera y se dispone a bajar las persianas, colocar toldos en sus calles y poner sus casas a oscuritas para que el calor, ese sofocante caloré, como gritó, cual energúmena, la fallera mayor del reino, sea más llevadero. A partir de ahora, los pueblos continuarán el rosario de fiestas patronales y con ellas, los cortejos entre bombillas verbeneras.

Del Corpus sevillano, el del jueves de la tradición, que a tantos artistas inspiró, dicen que empieza a decaer. No olvidemos que Sevilla al domingo inmediato, pone en la calle otros dos: el de la Magdalena, que siempre me pareció seguir exquisitas pautas limeñas, y el que llaman ‘Corpus Chico’, de Triana, bullanguero, como es el barrio. En el ‘Grande’, el que arranca desde la Catedral, ya cansa a los que tienen que esperar en las aceras. Y es que cada vez va más gente dentro. Por lo pronto, allí están todas las hermandades, pero sin capirotes, pues si no formas parte de esa comitiva, no eres nadie en la ciudad. Todos quieren que se les vean. El estúpido narcisismo sevillano del que no se libró su alcalde, exteriorizándolo con besos y apretones de manos; y eso, a solo metro y medio de las mismísima custodia. El alcalde esta vez se despedía así de una parte de sus votantes, sin poder evitar que las lágrimas le afloraran. Cuentan las malas lenguas que en esta salida de tono populista (que vienen repitiendo desde que llegó al ayuntamiento), había algo de preparación en esas ovaciones, inducidas por un equipo de su partido. ¡Lo que hubiera dado Zoido porque los pactos se fueran a hacer puñetas!. Con seguridad que se lo ha pedido a Madre Angelita (que así llaman a Sor Ángela de la Cruz), cuya imagen encabeza y desentona la ristra de santos sevillanos de este desfile. El Corpus en Sevilla es, insisto, extremadamente largo. Casi cinco horas para un trayecto de apenas un kilómetro. Cansa, quizás por eso las ausencias son cada vez mayores. Todo lo contrario que en la víspera, donde los ciudadanos convierten los alrededores de la Catedral en otro Jueves Santos, recreándose en los altares efímeros y en los escaparates convertidos, algunos, en sagrarios barrocos. Los jóvenes, si no son capillitas enfermizos, optan por la playa, aunque les suponga llegar a Rota o Matalascañas, tres horas más de lo normal. Este Corpus, el que se arma de valor, aguantándolo en pie y con un calor de huevo, ha sido el Inserso. Insisto, tantos cuerpos, vestidos de domingo, portando cirios o varas, lo hacen monótono, aburrido y tedioso. Quizás por ello, el chisme no se retrasa: -¿Te has fijado en fulano…?… ha adelgazado lo suyo…y se le ha puesto la cara verde.. debe tener "escacharrao" el hígado. -¿Has visto….? Así no se viene a la procesión de su Divina Majestad… un paraguas cerrado le habría tapado más… ¡Qué vergüenza! Lo dicho. Muchos, muchísimos huecos y la gente moviéndose sin bullas ni apretujones. Lo han testimoniado las sillas. Hace un par de años, descargaban cinco mil para cubrir la carrera. Este año sólo han sido tres mil, de las que se han ocupado algo menos de la mitad. También en esto se han fijado los organizadores. Las hermandades están en el tema, pero obliga a hacer la criba en el número de participantes. Mas ¿quien le dice a los de la Macarena que de los cien que envían, sólo vayan la mitad? Es un cascabel para un gato muy peligroso. Inolvidable Corpus sevillano, pero este año eché de menos el nuestro, donde lo ostentoso no se confunde con lo cateto, peligro en el que, reiteradas veces, caemos, se trate de cosas de Dios o de César. Como dice una pariente, menos mal que aquí persisten las hileras de niños vestidos de marineros o con tules abombados por cancanes, todos ellos descolgados de las tintorerías, después del chocolate de turno (¿Qué digo chocolate? ... eso era antes). El pasado permanece. Sólo observo una diferencia: ya no van las mamás, titas o abuelos con las botellitas de agua. Ahora la custodia es cosa de catequistas. En ellas, Jesús confía.