Carta desde las alturas

Hoy nuestras alas pesan más que nunca, y no es por el viento del Estrecho. Volamos sobre vuestras azoteas buscando lo que hace apenas unas horas era nuestro hogar, pero solo encontramos el eco del vacío.

Nos llaman "molestas". Dicen que gritamos demasiado, que ensuciamos sus cornisas, que defendemos con demasiada fuerza el trozo de cemento que elegimos para nacer. Pero, ¿quién no gritaría si le arrebataran su mañana?

Cuando cerraron el vertedero, no nos fuimos porque no quisiéramos vuestra compañía; nos dispersamos porque teníamos hambre. Buscamos refugio entre vuestras casas porque ya no quedaba otro lugar. Y ahora, en esta época que debería ser de vida, nos encontramos con que nuestros nidos han sido barridos como si fueran basura.

En esos nidos no solo había ramas y plumas. Había esperanza. Había huevos que latían con la promesa de nuevos vuelos y crías que apenas empezaban a conocer el sol de Ceuta. No importó que estuvieran vivos, no importó nuestro dolor al ver cómo desaparecía nuestra estirpe en una bolsa de residuos.

Cada uno de ustedes mira su propio interés: la limpieza de su coche, el silencio de su siesta, la estética de su fachada. Pero, ¿quién mira por el interés de la vida? Nos hemos convertido en refugiadas en nuestra propia tierra, perseguidas por el simple pecado de intentar sobrevivir donde ustedes han construido su mundo.

Nuestros graznidos hoy no son de amenaza, son de luto. Solo pedimos un espacio, una tregua, un poco de esa compasión que dicen que les hace humanos. Porque detrás de lo que ustedes llaman "una molestia urbana", hay unos padres que hoy regresan a un nido vacío.

Atentamente,

Aquellos que solo buscaban un lugar para volar.

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