Carne cruda

Te preguntarán qué pesas, los años que tienes, lo que mides, una foto de los pies y de las manos...tal vez del culo y de los genitales.

Luego en qué zona vives, si eres casado o soltero, si tienes novio o novia y si eres discreto.

Te dirán si puedes afeitarte el cuerpo, la barba, la cabeza, la espalda y el vello púbico.

Luego seguirán masacrándote con el interrogatorio: ¿A qué te dedicas? ¿Tienes pope? ¿Te importa que lleve a mi pareja? ¿Puedo hacerte una foto? ¿ Eres activo o pasivo? ¿Te gusta la lencería? Me van los gordos de 120 kilos, soy trans, yo cobro según lo que te haga..no me saludes si me ves por la calle.

Podrás quedar pero no asistirán a la cita, podrás invitarlo a un café pero no quiere ser visto, le preguntarás el nombre pero se lo inventarán.

Otros preferirán no decir nada; vendrán y se irán cuando terminen, aunque te hayan llenado de besos comprados, caricias prefabricadas, miradas ciegas y prisas, siempre las prisas observando las manillas del reloj compulsivamente.

En ocasiones te piden foto del cuerpo, no importa el rostro, nada cuenta la expresión de la mirada, la tristeza dibujada en la limosna del deseo.

La mayoría te echará de su red pues no le gusta la carne que quiere comprar, no es tierna, exquisita, no tiene la dermis tersa pues está ajada por los años.

Alguien te reconoce y desaparece, alguien dirá que padres ya tiene y que también tiene abuelos y se despedirá sin decir ni adiós ni ahí te pudras: no existen explicaciones que valgan.

La carne humana, los cadáveres sabrosos, los buitres sobrevolando la carroña que se vende a precio de ganga.

Platón se metió a puto, Cupido es Escupido, Calisto no busca a Melibea, Juana la loca perdió la cabeza porque no encuentra a Felipe. Los amantes de Teruel buscan a otros amantes que no amen pero que digan amén a todo. Afrodita ya no enseña los pechos sino las tetas y Dulcinea le cobra a Don Quijote haciéndose pasar por Aldonza Lorenzo.

Y entre sábanas arrugadas, manchadas por un sudor anónimo, lo único que te humanizará será el cañonazo de las 12.