Masturbación femenina

Serán tiempos de gripe A, de tener suerte de no morirte en el intento, despertándote estremecida y sudada, con los pómulos ardientes y la cabeza expandida. Dicen que la cama mejora la dolencia, pero a mí me instruye, porque puse una cadena de televisión , para sobrellevar la agonía y me asaltaron rostros de rollizas jovencitas americanas, contándome cómo se masturbaban. Estaba afiebrada y con dolor de garganta, que la gripe apuntaba tantos y pegaba duro, pero aún así, con los ojos llorosos y el pañuelo en cabestrillo nasal, emprendí la tamaña misión de entender que las mujeres actuales, por lo menos las que allí declaraban tan alegremente, veían la masturbación como comerse un cucurucho de pipas. Hay veces en la vida que te das cuenta de que te ha pasado una fenwick por encima y no le has cogido la matrícula,  y esa fue una de ellas. Porque mirándolas, tan libres, tan expresivas, tan nuevas y con tanta fuerza, las envidié y no solo por mi o la cuestión sexual, sino por todas , las que no vivimos los 60, ni mascamos más que polvo de monja, zapatos sin charol para bailarle a la luna y novietes de pega que destilaban virginidades, pero no gozaban de habilidades manuales que retransmitir en los corrillos del recreo.  Ahora las niñas se lo guasapean todo, se mandan fotos  con los novietes en acción  y los servicios de los institutos son trasiego de verdades que no se evacúan, sino que se absorben, medicamentos de la palabra democracia, dosificados por una sociedad, que ni les limita, ni les corrompe, con sus mentes estrechas. El cuerpo impone, el cuerpo limita y pide, pero en mi época, de dobleces y faldas que escocían,  no se le hacía caso porque la palabra pecado estaba impresa en la felpa del interior de las bragas. Había deseo pero trashumante, tanto  como para quedarte embarazada a la primera empellada sin que a la hermana María,  que se ponía más colorada que ninguna de nosotras, alumnas suyas ya en pubertad, que queríamos saber y preguntábamos, le sacáramos más que lo puramente científico, del puñetero libro de texto.                                  
Pero no decía nada de masturbación y lo que es peor, tampoco de besos, ni de lenguas, ni de falos, solo hablaba de reproducción y desgraciada la que se lo tomara al pie de la letra , que se convertía ipso facto , en ama de casa y mamá , a tiempo completo. Está claro que las de mi generación no aprendimos a masturbarnos en la Alameda, donde íbamos a comer pipas , en bolsas rebosantes de sal, con alguna enteradilla que contaba algo que nos hacía reír de sofoco, tontas perdidas, para darnos cuenta al cabo de los años, que éramos de tan inocentes, mamarrachas, porque cualquier cría de 11 de ahora, nos llevaría la delantera, a las que entonces ya estábamos en el BUP.  Y es que la represión es mala, y aún peor la falta de información, porque ahora hay internet y aunque los chinos la censuren, rebota y llega a todas partes y la gente –si quiere– se instruye y piensa  hasta en la masturbación.                                                     
“Tienes que conocer tu cuerpo”, decían las americanas, y yo me acordaba de una amiga que decía que cuando se lavaba por los bajos de Antequera solo iba rápido y no frotaba del mucho asco que le daba. Pero también es cierto que había mucha hipocresía en el tema y mucho temor a ser diferente o a “despuntar” haciéndote mala, porque me llega el eco de otra que le cogió tanta afición al invento que hasta encima del uniforme se rascaba, provocando risotadas y cachondeo, tanta era su fruición.  Lástima que un día desapareció y ya no la vimos más, supongo que porque fue extraviada, desvaída o dejada en un rincón , como la ilustración, la enseñanza o la ciencia, la cultura o la necesidad de ser personas completas, no niñas, ni mamás, sino enteras de cuerpo y vulva , con la que maniobrar.