No son espacios, son las letras que respiran. No es la paz, es el sufrimiento que termina. Busqué en la profundidad del espíritu una señal amiga; algo que me diera calor, en el invierno que es la vida. Abrí el ángulo de visión, y allí estaba ella: la escritura con sus siglas. Era el comienzo de algo mayor; era el amor quien decía.
Se ama mejor frente a la página o cuartilla. La palabra hablada da error; la razón hablada es esquiva.
En el estertor de la noche, con el alma consumida, la última vela dijo adiós. A la próxima será la vencida.
Después, el día dará aliento a la luz, y al reloj de sol, con su sola manecilla. No creo en la muerte, ni en la oscuridad, ni en el mentor de la osadía. No creo en el dolor, aunque sí en la medicina.
El escritorio me hará ser mejor. Seré como el nadador en la piscina; como el argonauta del valor; como un príncipe en la China.
Con la tinta se sabe mejor. Con el pan se hizo la harina. Cuanto más grande es el sol, más grande es la encina. Cuanto más grande es el saber, más sombra nos cobija.
Escribe tus rezos en la hora vencida, vaya a ser que un reo te robe la memoria, tan grave como el silencio, tan alta como el mediodía.
Ahora, la noche penetra sin pudor. Ya no son los pies; ya es el corazón quien camina. En la hora señalada, un ángel suspiró, anunciando su estima.
Si estudias con pasión, verás las cosas desde la cima. Pero es necesario el alma o rigor. En cambio, si renuncias a tu honor, irás de maletilla; y la sed traerá dolor, y el dolor traerá sequía.
No habrá rencor si lees la historia con justicia. En el día de los sueños, el enigma de la melodía.
