Siempre que hay un camino, siempre hay alguien que espera. Siempre que hay una imagen, siempre hay alguien que observa. Siempre que hay una luz, siempre hay una estela. Siempre ando buscando principios que me permitan hilar varias ideas, aunque a veces me distraigo con vagos pensamientos. Es así que echó mi alma a andar en la noche del incienso, y ahora mi palabra es luna, y mi voz es viento.
¡ Que venga el sol de las mañanas ! ¡ Flor de ceniza en el gris invierno !
Aguanta la fe el peso de las mañanas. Aguanta la paz el frío del alma. Apaga el silencio el pueblo que clama.
Hazte oír, pero no digas que fuiste el primero en viajar al firmamento, vaya a ser que un ángel de la envidia te corte las alas y des en volandas por los suelos. Ser humilde es mejor.
Reza así el proverbio de los moradores del desierto: “En el segundo día desde la invención de la llanura infernal, un ángel de luz esparció su espíritu por la espesura sedienta; y ahora, cada grano de arena contiene el secreto del agua, de la supervivencia, del peligro y de la tormenta”.
Se dice también, que con el tiempo vencido, el alma se fundirá con el cielo que se estrella. Y la luz, otrora abrasadora, indicará la entrada al reino, pues el alma de los habitan el desierto, es alma generosa.
Las cuevas protegen de la luz excesiva. Pero en la cueva de la luz quedó grabada la voz del escriba. Quien gane en la travesía del desierto, que es la batalla de la vida, tendrá acceso a esos recuerdos, ya que ahora somos almas dormidas.
¿Quién abrirá la caja de los elementos? ¿Quién urdirá el mensaje que apacigüe la tormenta?
A tal efecto, nacieron las palabras, para dar vida a la vida, y dar magia a la existencia. Hay quien recopiló las palabras que se esconden en los caminos, y ahora es testigo de un libro que empieza.
Sólo en encuentros muy señalados los sabios del camino hablan con sinceridad a los jóvenes avezados, de alma juiciosa.
Entretanto, la vida libera su energía en espera que alguien la comprenda. ¿Es el tiempo esa energía, o es la Historia quien observa? El tiempo es esa cosa por la que la vida guarda su esencia.
La escritura es esa flor por la que ven la luz los ciegos. Y si volviéramos a nacer en el mismo valle... ¿cuál sería nuestro deseo?
