Frente a todos los pronósticos que decían que Raúl estaba muerto para el futbol, su estela vuelve a brillar. No hay rabia, sino raza , en ese hombre que desea, para el que siempre será su equipo, lo mejor que le pueda pasar. Aún quedan Quijotes delgados y enjutos, sin lanzas, ni aspavientos, mientras las dulcineas reales, en Jordania, compiten por ser la reina del glamur, en las páginas de un Hola ,que chamusquea con Chayo Mohedano , en su portada y la fanfarria de una boda televisada , por las audiencias de Telecinco.
Mueren, los frailecillos atlánticos, seguramente, porque desde los acantilados donde ven pasar las mareas, ya solo divisaban plásticos y alquitrán, que desechan los barcos, cuando abren los tanques, para lavar su porquería, sin importarle, a dónde va ésta.
Tiene razón Gallardón en querer llevar a la fuerza a los indigentes a los centros de acogida, porque ensucian las calles y nos hacen ver que la miseria existe y que nos puede ir mal y defecan, excretan y vomitan, su rabia y suciedad , para que queden a la vista de cualquiera. Cuánto mejor no sería cogerles y llevarles a un desviadero de ojos, tapándonos la realidad que les asola, muchísimo mejor e infinitamente más justo, que lo aprendiesen todos los ayuntamientos, que cobijan en casapuertas acartonadas y céntricas calles, esa barbarie bajuna, que tiene nombre propio , pero que nadie recuerda, porque lo perdió al mismo tiempo que el resto de nosotros, la humanidad y la vergüenza torera.
En Málaga, han apuñalado a un joven, porque salía con la chica que quería y que también le quería a él, pero que no era aceptado por la familia de ella, todos de origen Indio, recordándonos los dramas tan españoles y en blanco y negro de “los Tarantos”.
Cómo hemos cambiado y cómo nos hemos revenido -a lo mismo- en tanto tiempo, con gente nueva que se cría aquí, a espaldas de nuestras leyes, trayéndose sus costumbres, obligando a sus hijos a cumplirlas ,aunque éstos hayan sido educados en las nuestras y las quieran, escapándoseles la autoridad , como los hijos, igual que la arena fina de playa , entre los resquicios de los dedos.
Salimos gaditaneando en las noticias, por ser los más chillones y los más horteras, por el juicio mediático del año, que se afinca en nuestras escaleras de la cuesta de las calesas y sobre todo por las descalificaciones que se le hacen a la Campanario, a puerta gayola, que debe de sonreír de puro asco, porque otra no le queda, cuando la presunción de inocencia ya anda de boca en boca, vilipendiada y en algún que otro programa, sacando de ella, buena nomina y mejor tajada.
Menos mal que ya queda poco y la semana santa está a la vuelta de la esquina y la santidad nos inspirará con su incienso y sus velas y sus pies, en calzada llena de cera, que después cuando pasemos los civitas, nos daremos coletazos y andaremos a cojera, no nos vayamos a ir con el santo culo, al suelo.
Las playas se llenarán, si no tienen el mal gusto meteorológico de jorobarnos los planes, que no debería ser así y alguien -desde donde sea- debería dejarnos respirar tranquilos y que los bares se llenen y los hoteles y la gente gaste, que buena falta que le hace, a la pobre hostelería y la restauración , que no salen de ley del tabaco y se meten en la falta de reservas, por culpa de los controladores. Ahora, es el momento de resarcirse, de saldar cuentas, de dejar de ver tantos numeritos rojos en la cuenta del banco y respirar tranquilo, que los chinos nos avalan y ya hay muchos que aprenden los logaritmos, no vaya a ser que nos veamos a unos años comiendo arroz con palillos y tecleando este mismo artículo en chino mandarín y no precisamente aliñado con leche, para hacer un flan.
Qué necesitamos vacaciones, créanme, pero sobre todo estabilidad, empleo, dinerito y sabiduría , para no invertirlo en una casa que no podamos pagar, ni entramparnos en lo que no pagaremos, necesitamos Quijotes que nos inspiren a grande metras, gente leal y – por demás-buena.
