Sin comentarios

Esto va por ti, lector callado, porque te lo mereces. Porque me levantas el día y caminas conmigo en silencio. Escribo por ti y para ti, que lo sepas. No porque te conozca, sino porque te presiento, igual que lo hago con esas malas bestias que me leen para saber si los nombro, incluso creyendo que echaré pestes de ellos. Pero no es mi estilo.

No porque no pueda, sino porque sé de lo que son capaces de hacer algunos por su minuto de gloria, embarrando corrales ajenos sin ápice de culpa. Y passso. Que se quemen en su propio guano de gaviota.

A mí me han hecho putadas del tipo supremo, no ya porque me las mereciera sino por darme en los canalillos del culo por envidia, desesperación o simplemente mala leche. Supongo que a ustedes también, y que por eso somos tan afines.

No soy de devolverlas, sino de esperar sentada a que pasen los ataúdes con muertos ajenos dentro. Ya me entienden.

El tiempo pone a casi todo en su sitio. Lástima que a mí no me da consuelo. Cuando me han hecho la puñeta, obcecada y deliberadamente, no me sacia que pasados los años una iluminada idiota me diga que tenía razón.

¿Y ahora de qué me sirve?, ¿acaso los años que han pasado me producen rentas?, ¿los desprecios o las faltas que se sucedieron en ellos, me los pagas con decir que entonces llevaba yo razón, pero que no lo veías? Pues ponte gafas de inteligencia y bondad que lo mismo empiezas a vislumbrar algo.

No, los perdones no son lo mío. Más bien el karma, como el del atontado de las películas de terror que siempre cae el primero.

Muchas veces pienso que si esto- que no sé cómo se llama- lo tuvieran gente que ponen denuncias anónimas falsas, gente que despelleja a sus afines solo porque sus hijos son pura basura por culpa de ellos, seguro que lo usarían para hacer mucho más daño del que ya intentan con sus tretas.

Yo voy a la mía. No quiero arrastrar pesos muertos. Tampoco vivos. Escribo existencialmente hasta que me den la venia final, con jaculatorias de moño hirsuto. Tú me entiendes, lector, aunque te cueste ponérmelo por escrito. Porque somos afines como solo pueden serlo las almas perdidas.

Por eso a veces, no me creo que estés ahí pero sí que te percibo como a un dios esquivo y dificultoso. Oscuro y difuso, en tu espacio protegido tras anonimatos y píxeles.

Te entreveo y te busco más que te encuentro, pero indiscutiblemente, te necesito con tu pausada paciencia para escuchar mis tonterías. Supongo que por eso te escribo hoy que estoy receptiva, aunque no tranquila. Nunca estoy tranquila. Ya me conoces, que hace mucho que hacemos esto a lo que nunca sé cómo ponerle nombre. Casi desde que me estrené antes de que nacieran mis hijos menores, porque la vida no me daba para novelas y sí para chascarrillos y desvaríos.

Ha pasado mucho y ha habido pérdidas, demasiadas pérdidas en este camino que hemos hecho juntos a ratos, tú con tu infinita paciencia, yo intentando que no me implosione el poco cerebro que tengo. Y aquí estamos, a dos, sin conocernos, ni comentarnos porque entre nosotros esas sutilezas no nos llegan. Simplemente, yo dándote las gracias y tú, asintiendo con la cabeza.