El trabajo de estas seglares en la ciudad costera acaba este octubre, cuando, después de 27 años allí, la última de la comunidad creada por aquellas pioneras, María Rosa Clotet, regresa a España y pone fin a la misión Pro Ecclesia en Tánger. El motivo: no hay quien las reemplace.

Esta mujer de 77 años recibe a EFE en el arzobispado de Tánger junto a dos de sus compañeras, Manoli López (87 años) y María Carmen Navas (80), que también estuvieron en la ciudad marroquí en diferentes épocas.

Las tres repasan sonrientes álbumes de fotos en las que se las ve en un antiguo orfanato, en la escuela de costura que fundaron o en barriadas pobres tangerinas donde vivían los republicanos españoles republicanos huidos de la guerra civil.

Los españoles, los más pobres

Estos españoles fueron los primeros de los que se ocuparon las misioneras, nada más llegar a Tánger en 1950. Habían pasado once años desde el final de la guerra en España y miles de republicanos cruzaron el Estrecho de Gibraltar buscando refugio en Tánger, que tenía entonces el estatus de Zona Internacional bajo el protectorado de varios países.

Allí confluían católicos, musulmanes y judíos, africanos y europeos, y entre los más pobres estaban los españoles, que se habían ido de su país prácticamente sin nada. "La pobreza española era muchísima," cuenta María Rosa.

Manoli, que estuvo en Tánger entre 1972 y 1980, señala una fotografía en blanco y negro de chabolas de lata. Eran las casas de los españoles en los arrabales de Tánger, cuenta, donde ella atendió a algunos de ellos. La ciudad, afirma, ha cambiado muchísimo. "Es una alegría no ver niños por las calles pidiendo, era de las cosas que más te cogían el corazón".

Después de que en 1956, con la independencia de Marruecos, Tánger pasara a ser territorio marroquí, la orden fundó un orfanato en el que se mezclaban las tres religiones, que tuvo que cerrar años después por los "impedimentos insuperables" -dice un documento de la misión- de una sociedad cada vez más orientada al islam.

Llegó a tener 30 niños, a los que las misioneras vestían, recuerdan, con uniformes hechos de la tela de los sacos de harina que llegaban de América. "Eran preciosos, con cintas. Iban hechos un primor", dice Manoli sonriente.

La comunidad fundó en 1968 una escuela de costura con un método visual ideado por una misionera y homologado por el Gobierno marroquí, donde las mujeres aprenden aún hoy en día corte, confección y bordado. También, explica María Rosa, dieron cursos de tres meses para "coser a la recta": prepararlas para las fábricas que se fueron instalando en el norte marroquí y sirven a grandes marcas europeas.

Inmigrantes 'perdidos' en el mar

Aunque la mayoría son marroquíes, en la escuela hay también mujeres subsaharianas, en una ciudad que funciona como lugar de paso de inmigrantes en espera de cruzar a España atravesando el estrecho en un arriesgado viaje por mar. María Rosa tiene grabado el caso de una estudiante de Senegal madre de una niña de 5 años.

"Le encantaba coser, tenía mucha mano, era algo fuera de serie. La chica podía haberse abierto camino aquí, pero quería irse, solo pensaba en eso", relata. Ella, su niña y su marido se metieron en una patera y "se perdieron en el mar", engrosando la lista de fallecidos en su intento de cruzar a Europa.

Y es que los inmigrantes son otra comunidad que estas mujeres se empeñaron en ayudar. Tras llegar a Tánger en 1997, María Rosa iba a los bosques aledaños a la ciudad, donde se refugiaban esperando a cruzar el mar, y les llevaba comida.

Su labor con las mujeres, los migrantes y los niños acaba este mes. La edad y "la falta de vocaciones" ponen fin a 75 años asistiendo a la transformación de Tánger. Aunque, tras una vida dedicada a los demás, la inercia les lleva a seguir queriendo ayudar.

"Nos hemos hecho mayores, sencillamente, y no hay relevo. Somos muy poquitas y algunas están muy enfermas. Nos vamos a una residencia para que nos atiendan, aunque de momento también podemos acompañar allí: ella da clases de castañuelas", dice María Rosa señalando a una sonriente Manoli.

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Las familias de este pueblo humilde, que sobrevive a base de la poca agricultura que permite la sequía y los animales que consiguen encontrar pasto, encaran el doloroso aniversario con un solo objetivo: volver a levantar sus casas.

Los obstáculos de la reconstrucción

La reparación de las 55.000 viviendas afectadas por el seísmo, en el que murieron casi 3.000 personas, avanza poco a poco en las montañas del sur de Marrakech gracias a las ayudas estatales a las familias, pero a día de hoy solo un millar se han reconstruido, un número que las autoridades esperan aumentar a al menos 12.000 para final de año.

En Tafagajt, donde decenas han emigrado a las ciudades, los vecinos han comenzado ya a hacerlo, pero varios denuncian que el dinero no les llega, indican que las listas de espera de los constructores son largas y hablan de disputas familiares que dejan a algunos sin vivienda.

Marruecos dedicó 11.000 millones de euros a la reconstrucción del terremoto, de magnitud 6,8 y que afectó sobre todo a una zona empobrecida marcada por una orografía abrupta de montañas de más de 4.000 metros de altitud, expuesta a un clima de extremo calor, nieve, inundaciones y tormentas.

El ingeniero Anas Basraoui, del Comité de Reconstrucción de la Provincia de Al Haouz, achaca los retrasos a la mano de obra y materiales escasos, al terreno que obliga incluso a subir los materiales en mulas y a la tarea de reubicar a miles que vivían en 'zonas rojas' sísmicas.

También a conflictos familiares que paralizan las obras, ya que la subvención, de entre 7.300 (para rehabilitar) y 13.000 euros (reconstruir), se otorga a una sola persona en hogares compuestos por varias familias. Los afectados perciben además 230 euros al mes el primer año como ayuda directa.

Según Basraoui, en Al Haouz -la región más afectada- de las casi 26.000 casas dañadas hay 400 reconstruidas y 1.000 a punto, se han retirado el 90 % de los escombros y para diciembre espera que haya 12.000 terminadas. Este técnico calcula que hasta dentro de 16 o 19 meses no habrá finalizado la reconstrucción total.

79 tumbas con una misma fecha

La aldea de Tafagajt solo cuenta con dos casas habitables -la del concejal y la del agente de las autoridades locales o 'muqaddem'- y los obreros se afanan en levantar varias, como la de Lahcen Boujdig, de 76 años, que ya ha terminado las paredes y la cubierta.

Junto a la futura entrada de su vivienda de 70 metros cuadrados -el tamaño estándar establecido por las autoridades- erigida con criterios antisísmicos, se queja de que la ayuda no le da para más porque ha recibido la de rehabilitación, en lugar de reconstrucción.

Mientras, vive con su hija Nezha en una tienda contigua de tres estancias en la que se mezclan plástico, cañizo, vigas de madera, mantas y tela de saco. "Lo pasamos muy mal con el calor", dice ella en un día tormentoso que sobrepasa los 30 grados.

Su refugio está algo aislado del que ahora es el centro de la aldea: varias tiendas dispuestas entre calles estrechas de barro, ubicadas a unas decenas de metros del lugar que hace un año sirvió de improvisado cementerio y donde hoy se ven 79 tumbas con una misma fecha inscrita.

En la aglomeración de 'jaimas' está Amina Benbrik, que no sabe cuántos años tiene pero sus arrugas denotan más de 70. Los días de viento como este se refugia en casa de su vecina porque su tienda puede caer.

Es soltera y residía en una casa familiar con su hermano, pero fue él quien recibió la ayuda y ahora, dice, "solo construye para él". "Mi futuro es una tienda de campaña. Y aquí sufrimos. Tenemos que salir para resguardarnos del calor bajo los olivos", explica.

Por esas calles camina también Abdelaziz Boujdig, que perdió a su hija de 13 años en una casa en la montaña que no puede reconstruir en ese terreno, o Abderrahim El Fathi, que hace un año pasó tres horas bajo los escombros en la vivienda colapsada donde murió su suegro.

Y es que todos en Tafagajt tienen su trocito de dolor compartido. "Cuando nos reunimos -dice Abderrahim- ni comemos, ni bebemos, solo recordamos a los muertos... y lloramos".

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Diseñada por el arquitecto español Ricardo Bofill y financiada por la fundación de la Oficina Jerifiana de Fosfatos (OCP) -la mayor empresa pública marroquí-, el campus de Benguerir de la Universidad Politécnica Mohamed VI (UM6P) es un oasis educativo en una pequeña y modesta ciudad del centro de Marruecos.

Sus modernas construcciones de tono ocre, un color parecido al de la tierra semidesértica de la zona, donde se ubica una mina de la OCP, se alzan en 80 hectáreas que acogen seis facultades centradas en la ciencia, la tecnología y la salud, con la escuela de agricultura como joya de la corona.

Un 60% de estudiantes becados

Los 2.000 universitarios de la UM6P (sin contar a otros 1.000 de una escuela de programación computacional) se alojan en el campus, por donde se mueven en patinetes eléctricos y coches de golf, y disfrutan de dos auditorios para 3.000 personas, dos recintos deportivos, un edificio multifuncional y una serie de plataformas que pretenden llevar la investigación a las empresas.

Sara Ghanen ha visto crecer la universidad. Esta joven, que cursa último año de Gestión Hospitalaria, nació en Benguerir hace 21 años de un padre soldado y una madre maestra y reconoce que nunca hubiera imaginado estudiar en un sitio así, menos aún cerca de casa. "Tuve que pasar pruebas muy duras", dice a EFE.

La mayoría de estudiantes de Benguerir ingresan por sus aptitudes. Están en un 60 % becados (un 80 % de ellos, como Sara, con todos los gastos pagados, incluyendo alojamiento y comida), gracias a una potente inversión de la fundación de la OCP cuyo montante no fue facilitado por la universidad.

En marzo de 2023, el capital de la universidad (que tiene un campus más en Rabat y otro en la ciudad saharaui de El Aaiún) ascendía a 32.000 millones de dirhams (2.922 millones de euros) tras una inyección de la fundación de 10.000 millones para sus planes de ampliación, según recogieron varios medios marroquíes.

El objetivo de la OCP, dedicada a la extracción de los valiosos fosfatos usados como fertilizantes, es beneficiarse de los hallazgos de la UM6P para aplicarlos a su campo, en una apuesta simbiótica que aspira a autofinanciarse con el tiempo.

Por eso la escuela de Agricultura es la mayor de Benguerir (acoge 500 alumnos) y la que genera la mayoría de los 1.251 artículos científicos publicados en 2023 por la UM6P -un 26 % más que en 2022-, explica a EFE el presidente de la universidad, Hicham El Habti.

"Queremos convertirnos -afirma- en la referencia en el campo de la agricultura en el continente africano, para conocer mejor su suelo, sus cosechas. Por ejemplo, estamos desarrollando un modelo de previsión meteorológico africano. Ahora se usa el europeo o americano, sin contar con las especificidades del continente".

De hecho, entre las nacionalidades de sus alumnos internacionales (un 9 % ahora y la universidad aspira a llegar a un 20 % en 2025) predominan las del África subsahariana, con Nigeria, Senegal y Benín a la cabeza.

Casi 70 hectáreas para futuras industrias

La UM6P, que prioriza en sus clases el inglés, no se ha incluido aún en las principales clasificaciones de universidades mundiales, lo que hace difícil valorar su impacto académico, pero sigue en expansión.

Entre sus planes de crecimiento figuran un hospital universitario con 400 camas que se inaugurará en septiembre, un museo de la ciencia cuyos trabajos arrancan este año y la ampliación del laboratorio de empresas emergentes, Stargate, que pasará de los 3.000 metros cuadrados actuales a 26.000 con un segundo edificio ya en construcción.

Detrás de los edificios de Stargate, señala El Habti, se extienden además 67 hectáreas preparadas para acoger las industrias que esperan que, en un futuro, monten las 'start-ups'.

Por el momento, desde la puesta en marcha de Stargate en marzo de 2020 sus responsables afirman que seis de las siete primeras empresas emergentes marroquíes que han conseguido ganar 1 millón de euros pasaron por este laboratorio, que ha acompañado 800 proyectos de agricultura, minería, renovables o informática.

"Muchos nos comparan con Silicon Valley. Se trata de crear una ciudad de innovación en torno a un corazón: los laboratorios de investigación. Ahora apostamos por crear la demanda. Somos muy optimistas", dice El Habti, y avanza que para 2030 esperan albergar 30.000 estudiantes, profesores, empresas y sus familias. Hoy hay 4.400.

Cuando acabe sus estudios, Sara pretende comenzar su andadura profesional en Marruecos, aunque reconoce que muchos de sus compañeros quieren emigrar a Europa. Una fuga de cerebros habitual en el país magrebí que la UM6P intenta paliar desarrollando sus proyectos sin salir del ecosistema universitario.

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Es la trama de 'Des femmes guettant l'annonce' (Mujeres esperando el anuncio), un cómic que trata la interrupción voluntaria del embarazo en Marruecos en tono tragicómico, buscando dar voz a las mujeres afectadas y poner el debate sobre la mesa.

Humor para destacar el absurdo

El cómic, editado por Sochepress, lo presenta estos días en el Salón del Libro de Marruecos (SIEL) su guionista, la marroquí Fedwa Misk, quien en una entrevista se define como periodista, escritora y militante feminista.

Ella y la artista gráfica francesa Aude Massot dan vida a Lila, una joven de Casablanca, y Malika, madre de cinco hijos, las cuales, acompañadas de Nirsine, activista feminista amiga de la primera, hacen un viaje por Marruecos hacia el sur, desde Casablanca a Agadir, persiguiendo la manera de abortar.

"Es un viaje burlesco, pero también grave, en el que pasan por consultas médicas, curanderas y herboristas, con muchos encuentros que les llevan a situaciones tragicómicas", resume Misk, que ha recurrido en el cómic al humor "para apuntar el absurdo de las situaciones que viven las protagonistas".

La autora llevaba queriendo tratar el tema del aborto desde 2015, cuando en Marruecos se abrió un debate que acabó en una reforma legal que no convenció a muchos.

Ese año, cuando en el país gobernaban los islamistas, se legalizó la práctica en casos muy restringidos como la violación o el incesto, lo que dejó a muchas mujeres la clandestinidad como única opción.

"Me pareció una manera de archivar el tema y meterlo en un cajón, y yo quería sacarlo de ahí", dice Misk. Ahora, el debate se ha reabierto ante el proceso de reforma del Código Penal en Marruecos y el cómic llega, según dice, en un momento inmejorable.

Una decisión peligrosa e ilegal

En el libro, Lila y Malika sufren lo que muchas mujeres que quieren abortar en el país magrebí: visitan consultas intentando encontrar un médico dispuesto a hacerlo (a precios altos, en muchas ocasiones) y recurren a brebajes o prácticas que ponen en riesgo su vida.

Lo hacen en medio de un debate nacional sobre el aborto en el que Lila y Malika se encuentran con que todos tienen opinión menos las propias mujeres, quienes no se atreven a alzar la voz por miedo a la cárcel.

Para escribirlo, Misk afirma que no necesitó investigar: "Todas tenemos una amiga que ha pasado por experiencias de aborto. Sienten el terror de tomar una decisión peligrosa que, además, es ilegal. Además, si lo cuentan, esa gente puede llamar a la policía. Hay mujeres que pierde a su familia porque las rechazan. Es una experiencia extremadamente traumática".

La autora, que tras las primaveras árabes abrió una revista en internet para dar voz a las mujeres y fue obeto de ataques de ciberpiratas en varias ocasiones, critica que en Marruecos las organizaciones feministas trabajan en el terreno y se orientan a las peticiones, pero no salen a la calle ni ponen sobre el problema sobre la mesa del debate público.

Ella ha optado por hacerlo. "Para mi hay que hablar, sensibilizar, contar historias y animar el debate", dice Misk, que denuncia que de la falta de visibilidad también son responsables los medios de comunicación del país, que "no dan mucha importancia a los problemas reales de la condición femenina".

Uno de ellos es la interrupción voluntaria del embarazo a la que se enfrentan Lila y Malika, que no es solo, insiste Misk, "una cuestión de libertad o de ética, sino de supervivencia y del derecho de las mujeres marroquíes a la vida".

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Este 'Yennayer' da el pistoletazo de salida al año 2974 de los bereberes, que establecieron como inicio de su calendario el año 950 antes de Cristo, cuando el rey bereber Sheshonq I fue entronizado faraón de Egipto tras derrocar a Ramsés II.

En 1980 se decidió usar ese acontecimiento para festejar el 'Yennayer', coincidiendo con el calendario agrario o Juliano que ya usaban los bereberes, un pueblo que cuenta con el grueso de su población en Marruecos (unos 20 millones), pero que se extiende desde Libia hasta Mali, pasando por Túnez, Argelia, Mauritania y regiones del Sáhara de Mali, Níger y Burkina Faso.

Según informó a EFE Rachid Raha, presidente de la Asamblea Mundial Amazigh, la mayoría de los norteafricanos (unos 100 millones) tienen origen bereber, pero solo entre 30 y 40 millones conservan sus costumbres y hablan su lengua, el 'tamazight', que tiene su propio alfabeto, el 'tifinagh', conservado gracias a los tuaregs del Sáhara.

Una fiesta de tres días

Considerado un pueblo contestatario en Marruecos, donde habitan en las montañas del Atlas repartidas por todo el país, los bereberes llevaban años pidiendo el reconocimiento del 'Yennayer' como fiesta nacional, algo que ya hizo la vecina Argelia en 2018.

"Llevábamos años reivindicándolo con acciones concretas, como mandar cartas a las dos cámaras del parlamento marroquí, a todos los diputados, al presidente del Gobierno y al rey", recuerda Raha, hasta que el pasado mayo el Gabinete Real marroquí anunció la esperada noticia: el 'Yennayer' sería día festivo.

Luego se comunicó que se fijaba el 14 de enero, una fecha que este primer año cae en domingo, lamenta Raha, a pesar de lo cual los bereberes marroquíes lo celebrarán con más fuerza que nunca.

Tradicionalmente, el Año Nuevo se festeja durante tres días (entre el 12 y el 14 de enero), pero cada país ha fijado la fecha exacta un día diferente: algunos, como Argelia, lo han establecido el 13, mientras que otros como Libia o Marruecos han optado por el 14.

Cuscús bajo las estrellas

Ali Kebis, un bereber de 71 años, ha optado por celebrarlo el día 13. Cada año acoge en su casa a decenas de personas para comer y bailar al son de la música 'amazigh'. Él y su mujer, Fátima, se criaron en Ulmes, un pueblo del Medio Atlas, y emigraron luego a la capital marroquí.

Sentado en su salón marroquí y vestido con las pesadas chilabas de lana que elaboró su madre en las montañas, explica a EFE en 'tamazigh' que este año acogerán a una veintena de personas y bailarán el 'ahidús' y el 'ahuach', danzas colectivas típicas, para conmemorar una cita que este año es más especial.

"La oficialización del 'Yennayer' como fiesta nacional supone el reconocimiento de nuestra larga historia", afirma Ali, y su mujer recuerda a su lado cómo su pueblo se extiende desde Egipto (donde hay un oasis bereber) hasta el Sáhara.

En el 'Yennayer', los hombres se ponen sus chilabas y las mujeres lucen una vestimenta multicolor que, según Raha, "refleja la diversidad y la alegría".

Y se come cuscús, plato típico marroquí de origen bereber declarado en 2021 patrimonio inmaterial por la Unesco. También otras recetas a base de miel, semillas y frutos secos. "La dieta bereber es macrobiótica, muy natural, se está exportando hasta a Japón", dice Fátima, profesora jubilada que está terminando un libro de recetas 'amazigh'.

Ella recuerda con cariño un ritual que hacían en su casa por el Año Nuevo, cuando dejaban el cuscús toda la noche bajo las estrellas, tapado con una tela, y al día siguiente se daba a los enfermos para mejorar su salud.

El 'tamazigh' pierde terreno

Desde la Constitución de 2011 el 'tamazight' es, junto al árabe, lengua oficial en Marruecos, pero hasta 2019 no se aprobó la ley para implementarla. Desde entonces se ha ido aplicando en la administración pública, aunque Raha apunta la enseñanza como la tarea pendiente.

"Las escuelas son el punto débil y lo más criticable del actual Gobierno y de los anteriores", dice el representante de los bereberes, que recuerda cómo con el éxodo rural el 'tamazight' perdió mucho terreno a favor del árabe coloquial.

El Gobierno quiere generalizar su enseñanza para 2030, pero según Raha actualmente solo un 10 % de los alumnos de primaria lo aprenden.

"Es una urgencia y una prioridad para nosotros", insiste Raha, para quien "enseñarlo es salvaguardar la historia milenaria y la civilización de los 'amazigh'".

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